Les Sept Plumes de l'aigle

C'est beau comme un moment avec un ami.
Gougaud a l'art de raconter l'improbable, le fragile, le tendre, l'éphémère comme l'intemporelle.
De ses contes, on en sort toujours émerveillé. Ben, ce roman, c'est un conte au format roman. Un conte qui aurait existé, si on accepté l'idée que le personnage principal existe bel et bien.
Les premières trente pages sont un peu fastidieuses, j'ai eu du mal à rentrer dans le récit, mais ensuite, c'est agréable, poétique. Ce n'est pas son meilleur livre, mais on s'abandonne largement entre ces lignes. Avec Gougaud on est toujours à la marge, on est entre les lignes, on lit quelque chose qui est entre le réel et l'irréel. A l'heure ou beaucoup de livres sortent sur l'art de réussir sa vie, Gougaud, depuis bien longtemps raconte le récit de ceux qui essayent de suivre leurs « légendes personnelles ». Il le fait sans donner de leçon, sans tambour, ni trompette. Coelho à côté est un petit garçon qui copie.
L'histoire ? Fidèle à l'idée de ne rien dévoiler de la trame, je dirais juste que la quatrième de couverture en dit assez.
Bref, une belle histoire sur l'homme…