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Critique de Malivriotheque
Un orage éclate sur Reykjavik. Les habitants continuent de vivre sous les gouttes de pluie.
"Le Testament..." ou le prétexte pour écrire tout et n'importe quoi. J'attendais la poésie de l'orage, "l'opéra sensuel" promis par le synopsis. Je m'étais même préparée psychologiquement à cette lecture mainte fois repoussée tant j'avais cru comprendre des éditeurs que le texte, lyrique, envoyait du lourd.
Quelle déception ; et quelle incompréhension face à un récit haché sans fil rouge à cela près les pauvres gouttes de pluie qui se voient reléguées au vingtième plan ! L'on pourrait prétendre que les histoires sans lien épousent le rythme orageux imposé par la tempête... Que nenni ! C'est fouilli, soutenu par une prose blindée de phrases nominales à outrance, lesquelles constituent des paragraphes à elles seules sans réel intérêt littéraire, sans but affiché si ce n'est celui de fatiguer le lecteur que l'auteur mène sur une barque à la dérive. A en croire qu'il en a perdu sa quille en cours d'écriture.
Ne cherchez pas le lyrisme, il est absent. Ne cherchez pas les métaphores, elles sont allées s'abriter sous de meilleurs cieux. J'ai perdu mon temps à chercher l'intérêt d'un tel "roman", lors d'une lecture pourtant attentive. J'ai tenté de trouver des procédés stylistiques ou la quête personnelle de Guðmundsson derrière ses mots... Sans succès. Je n'ai pas réussi à suivre son pèlerinage vers le n'importe quoi, je n'ai rien pu trouver derrière le flou artistique total de son "oeuvre".
Lien : http://livriotheque.free.fr/..
"Le Testament..." ou le prétexte pour écrire tout et n'importe quoi. J'attendais la poésie de l'orage, "l'opéra sensuel" promis par le synopsis. Je m'étais même préparée psychologiquement à cette lecture mainte fois repoussée tant j'avais cru comprendre des éditeurs que le texte, lyrique, envoyait du lourd.
Quelle déception ; et quelle incompréhension face à un récit haché sans fil rouge à cela près les pauvres gouttes de pluie qui se voient reléguées au vingtième plan ! L'on pourrait prétendre que les histoires sans lien épousent le rythme orageux imposé par la tempête... Que nenni ! C'est fouilli, soutenu par une prose blindée de phrases nominales à outrance, lesquelles constituent des paragraphes à elles seules sans réel intérêt littéraire, sans but affiché si ce n'est celui de fatiguer le lecteur que l'auteur mène sur une barque à la dérive. A en croire qu'il en a perdu sa quille en cours d'écriture.
Ne cherchez pas le lyrisme, il est absent. Ne cherchez pas les métaphores, elles sont allées s'abriter sous de meilleurs cieux. J'ai perdu mon temps à chercher l'intérêt d'un tel "roman", lors d'une lecture pourtant attentive. J'ai tenté de trouver des procédés stylistiques ou la quête personnelle de Guðmundsson derrière ses mots... Sans succès. Je n'ai pas réussi à suivre son pèlerinage vers le n'importe quoi, je n'ai rien pu trouver derrière le flou artistique total de son "oeuvre".
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