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EAN : 9782882531308
Luce Wilquin (01/06/2005)
4/5   1 notes
Résumé :
"Tu me dis que tu ne désires rien d'autre, rien de plus, que d'être cette femme en amour assise sur la berge d'un fleuve et que rien ne pourrait être plus doux que le frôlement de l'eau sur ta main glacée."

Ceci est une histoire d'amour. Il faut imaginer une femme sur la rive gauche du fleuve, Linkeroever. Elle regarde Anvers par delà l'Escaut. A l'autre bout de l'image, il y a la ville-kaléïdoscope, l'horloge de la gare, le scénario de l'arrivée d'un... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (2) Ajouter une critique
Pas vraiment un roman, mais plutôt un poème autour de l'instant d'une rencontre amoureuse, entre le premier regard échangé et le lendemain d'une première nuit passée ensemble.

Poème aussi autour de la liberté de l'autre à vivre ses émotions et de la difficulté d'accepter que l'autre n'est pas "à soi".

Comme dans les autres livres de Françoise Houdart que j'ai lus, j'ai retrouvé une écriture magnifique, tout en douceur et en pudeur, mais aussi éclatante comme la lumière vue au travers d'un kaléidoscope.
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Femmes entre 4 yeux - Françoise Houdart

"Poème" autour de l'instant d'une rencontre amoureuse, entre le premier regard échangé et le lendemain d'une première nuit passée ensemble.

Poème aussi autour de la liberté de l'autre à vivre ses émotions et de la difficulté d'accepter que l'autre n'est pas "à soi".
J'ai découvert une écriture magnifique, tout en douceur et en pudeur, mais aussi éclatante comme la lumière vue au travers d'un kaléidoscope.
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Citations et extraits (1) Ajouter une citation
Et toi, l'Amante, le poids bienheureux des caresses et des haleines bues à même la bouche avec le murmure des mots, ce corps recomposé en des mains étrangères, cette félicité si proche du levant. Tu marches, tu frissonnes dans un manteau trop mince. Etait-il temps, déjà, de te remettre en route ? Ne pouvais-tu attendre un peu ? Tu noues autour de ton cou une écharpe de laine et ton pas s'alanguit... Ocre, l'écharpe. Ocre, ce parfum d'homme, cette tiédeur déjà si familière, déjà si intimement reconnue et que tu humes à petites saccades.

Ocre, la toute proche absence...
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