Les palabreurs

Et c’est à ce moment que commence la fête pyrotechnique, le feu d’artifice, mais les gens sur la rive n’ont pas un regard pour les fusées et les chandelles romaines qui crépitent au sommet de leur trajectoire pour retomber en étincelles de toutes les couleurs dans l’herbe froide, ils n’ont d’yeux que pour les belles jeunes filles qui marquent le pas, en rang dans l’eau basse, et font gicler de l’eau argentée de leurs chevilles.
Les jeunes filles sentent toutes ces quantités d’yeux qui les regardent, mais elles n’ont pas lieu d’avoir honte. Elles bombent d’autant plus leurs cages thoraciques modelées par leurs corsages collés à la peau.

« Nous sommes comme des olives, dit tristement le commerçant, ce n’est que quand on nous presse que nous donnons le meilleur de nous-mêmes, mais qu’y faire ? Jeune homme, quand vous reviendrez dans notre petite ville, rendez visite à un homme dont les livres de comptes sont positifs, mais dont les mains sont coupées à tout jamais des belles jeunes filles. »

À présent la barque rouge a disparu derrière un saule pleureur, emportant ailleurs tous ses reflets et ses inscriptions… « c’est pourquoi la propriété peut constituer un instrument de mesure de l’amour des parents pour leurs enfants, qui continueront à faire marcher la ferme dont ils auront hérité…»

« Belle jeunesse, berk ! J’aimerais bien savoir ce que ce vaurien lit. Sûrement du porno… ou alors un polar ! C’est ça, un polar ! Sûrement un Gifton ou un Tom Shark ! Ou alors un Grey… un Nick Carter ? Et quel sans-cœur ! Tout le monde est au foot, et monsieur bouquine ! Berk ! »

« J’aime les nuits comme ça. Mon pote, c’est magnifique de sentir que j’existe, que je suis au monde…»