Un gémissement rompit le silence et tira Petite Fleur Des Champs de sa prostration. Elle déposa vivement ses fardeaux et se précipita vers la vieille femme au centre du cercle.
— Mère De La Tribu ! Mère De La Tribu, que se passe-t-il ? Pourquoi ne bougent-ils plus ?
Assise en tailleur, la femme aux cheveux blancs posa un regard lourd sur la fillette. Ses yeux fatigués avaient connu plus de cent hivers, ils avaient assisté à la naissance de chacun des habitants du village. On l'appelait donc à raison la Mère De La Tribu. L'expérience des nombreuses années vécues lui avait conféré de la sagesse. L'intensité de ses prunelles démentait la fragilité de son corps.
— Écoute-moi bien, Petite Fleur Des Champs !
La fillette colla pratiquement son oreille aux lèvres de la doyenne tant les paroles de celle-ci étaient à peine audibles.
— Le village est sous l'emprise d'un charme. Toi seule peux l'en délivrer.
— Mais, comment ?
— Tais-toi et écoute ! Le temps m'est compté. Dans quelques instants, je serais pétrifiée à l'égal des autres villageois. Une seule chose peut briser le sortilège. La Pierre De Soleil. Elle se trouve sur le sommet d'une haute montagne vers le couchant. Va la chercher !
— Comment la reconnaîtrais-je ?
— C'est un cristal magique, il prend la couleur du soleil à chaque instant de la journée.