Quels douloureux remords peuvent bien pousser une jeune femme à sauter du pont de Blackfriars pour espérer trouver, dans ces eaux froides, un semblant de pardon ? Sauvée in extremis, Nathalie Meadows, principale suspecte dans l'affaire du meurtre de la célèbre chanteuse... > voir plus
Rien à redire du point de vue de l'intrigue, fort bien ficelée, dont le dénouement m'a laissée quelque peu pantoise. En revanche, je m'attendais à découvrir une véritable peinture de la société victorienne londonienne. Et c'est de ce point de vue que je suis un peu déçue. En effet, Lee Jackson, en nous présentant pas loin d'une douzaine de personnage, m'a un peu fait perdre la tête.
Cependant, pour quelqu'un qui ne connaît pas du tout cette période, Les secrets de Londres peut donner un premier aperçu et inciter les plus curieux à ouvrir d'autres ouvrages similaires !
Attirée par l'accroche « Polar victorien » de la couverture, je me suis jetée sur ce roman qui était fait pour me plaire. Mais de polar il n'y avait malheureusement presque pas trace. Pourtant je ne peux pas dire que je me suis ennuyée : allez savoir pourquoi, le rythme, loin d'être très rapide, m'intriguait !
L’inspecteur Burton et le sergent Johnson remontent Monmouth Street en flânant. Nul ne les regarde dans les yeux. Ni les fripiers, ni les cordonniers qui enfoncent à grands coups de marteau des clous dans des souliers à demi terminés, ni les enfants crasseux qui jouent dans le caniveau. Burton et Johnson sont néanmoins loin de passer inaperçus – on prononce entre voisins le mot « police », on le murmure à l’intérieur des habitations, il glisse des toits et se répand dans la rue si bien que même les pierres tombales du cimetière de St. Giles en deviennent nerveuses.
La pierre tombale est on ne peut plus simple, sans ornementations ni anges, sans marbre ni dorures. Je m’attendais à plus noble. Miss Wallace ferme les yeux et susurre une prière, qu’elle m’enjoint d’écouter. Je n’ai jamais saisi l’intérêt de ces pratiques, mais elle semble y trouver du réconfort.
— Elle est partie pour un monde meilleur, Flora. Vous ne devriez pas avoir de chagrin.
Je ne vois pas en quoi il est meilleur, mais je me tais.
— Personne dans les parages, murmure Shaw. Alors ? C’est où ?
— Là-haut, répond le garçon en montrant du doigt la forme sombre de la corniche en stuc richement décorée qui orne l’angle de la bâtisse.
— Ça supportera pas ton poids.
— Moi, je pense que si.
— Et moi, je pense que ta mère m’étripera si tu te tues.
— Je serai mort, alors je m’en ficherai. Fais-moi la courte échelle.
Les secrets de Londres
Un pas de trop
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