L'Art Français de la Guerre

Il n'est vraiment pas dans mes habitudes d'acheter le prix Goncourt. Bien au contraire. J'ai fait une exception cette année, parce que j'ai lu de bonnes critiques et que j'étais fascinée de savoir qu'il s'agissait d'un premier roman, publié tout de suite chez Gallimard, écrit par un professeur lyonnais de Sciences Nat, un peu Monsieur Tout-le-Monde, en somme.
Tout dans ce livre est contenu dans son titre. On y parle d'art – ici c'est la peinture chinoise, à l'encre noire – d'identité française – donc du concept fumeux de race – et de guerre. La guerre de vingt ans qui secoua la France entre 1944 et la fin des guerres coloniales. Et ce livre, dès les premières pages, est un enchantement. Des mots simples, des phrases courtes, des descriptions qui donnent à voir. On ne le lâche qu'à la 634ème page. de tous les livres que j'ai lus cette année, c'est celui qui me laissera la plus forte impression.
Deux personnages, deux récits entrelacés. Celui du narrateur, un jeune homme transparent, aboulique, sans passé, sans avenir, et un vieil homme au regard bleu, émacié, ancien militaire ayant survécu à l'insurmontable. Entre ces deux êtres aussi dissemblables qu'on peut l'imaginer se noue une relation étrange : celle de la transmission du savoir – l'art de peindre – et de l'expérience – celle des conflits coloniaux.
Le capitaine de parachutistes Victorien Salagnon a ramené de l'enfer de la bataille d'Alger son Euridyce et, s'il veut rester à son côté, il ne faut surtout pas qu'ils se retournent. Cependant, leur histoire d'amour, le souffle de leurs corps, ils vont le transmettre à ce jeune narrateur, apprenti dans l'art de peindre mais qui, à la fin de son initiation, deviendra un homme plus complet, plus apte à saisir la vie, l'amour.
Au passage, se déroule l'épopée tragique des combats que la France a menés pour se libérer de l'Allemagne puis conserver son empire colonial, et des massacres qui les ont jalonnés : le maquis, la bataille de France, l'Indochine, l 'Algérie, selon une mécanique de l'absurde. Et là, nous voici transportés au coeur des combats, mieux qu'au cinéma. L'auteur captive, nous marchons avec Victorien Salagnon, nous survivons avec lui, nous le trouvons sympathique, même lorsqu'il torture, étripe, vise et tue. Dans le monde d'aujourd'hui, où se situe le narrateur – plus exactement le roman commence en 1991 – les cicatrices du conflit algérien sont toujours à vif. L'explication de l'instrumentalisation du concept de race est simple, logique, naïve et sincèrement désolée. « La race survit à toutes ses réfutations, car elle est le résultat d'une habitude de pensée antérieure à notre raison. »(p . 178), ou encore « La race sait alléger les graves questions par des réponses délirantes. Je veux vivre parmi les miens mais comment les reconnaître sinon par leur aspect ? »
Un roman foisonnant, superbement écrit, qui vous laisse bouche bée, un rien assommé d'images, de senteurs, de sentiments, de contradictions. Un très beau livre.

Étrange objet littéraire que celui-ci.

Ouvrage bicéphale, réfléchissant à voix haute et, au bout du compte, se parlant à lui même.
"L'art français de la guerre" aborde des thèmes complexes et essentiels. Il expose des thèses et leurs antithèses de façon assez scolaire. Multiplie les points de vue, empile les redondances et, au final, s'enlise dans les images faciles et stéréotypées.

Le style est amplement perfectible.
Les 600 pages que l'on nous sert, ces deux livres en un, mériteraient une réelle relecture.
La répétition semble être une marotte de l'auteur. Comme s'il s'agissait de nous asséner son propos de force ou de nous faire passer un examen de bonne lecture.

Car ce qui gène aussi dans ce livre, c'est un côté pédagogique mal assumé. C'est, sans être péjoratif, un livre de prof.

Voilà un livre trop épais pour ce qu'il a réellement à dire.
Trop voulu par son auteur pour avoir été réellement objectivé tant au niveau du style que du propos.
Un livre qui n'est aucunement à la hauteur de l'ambition d'un écrivain qui a manqué d'humilité face à la tâche qu'il s'est lui-même imposé ou qui a, devant l'ampleur du travail nécessaire, baissé les bras et s'est contenté d'une version non aboutie.

Un gros livre, au style trop épais, aux sujets trop nombreux et trop complexe pour un auteur trop pressé. Au final, une "leçon" mal donnée qui donne rapidement envie de faire la lecture buissonnière.

J'arrive après la bataille! En bon petit soldat du challenge ABC, je viens tirer la énième salve sur ce bouquin qui sortit vainqueur du Goncourt 2011, laissant pour morts quelques ouvrages bien armés. Que dire qui ne fut pas dit? Ou insuffisamment dit? A moins de coller à l'auteur et, sans peur et sans reproche tel le chevalier Bayard, répéter, ressasser, seriner. Car Alexis Jenni est infiniment bavard.
L'art français de la guerre est l'art français du bavardage redondant.
L'art français de la guerre est l'art de noyer de très jolies pages dans le verbiage.
L'art français de la guerre est l'art de la pédagogie répétitive.

On le sait: la guerre, ce n'est pas bien. On en est convaincus: le racisme, ce n'est pas beau. le répéter jusqu'à plus d'encre ne rend pas ces affirmations plus indéniables.
Pourtant, Alexis Jenni, lui-même, donne le remède à sa logorrhée. Page 439.
"Pour se transformer en art, le talent doit prendre conscience de lui-même, et de ses limites, et être aimanté d'un but, qui l'oriente dans une direction indiscutable. Sinon, le talent s'agite; il bavarde."

C'est donc dans la partie historique "roman" (assez réussie) que l'écrivain cache la recette qui permettrait à la partie contemporaine des "commentaires" de se hisser au niveau de sa langue, cette langue française qu'il destine à la réunification de la société française. Pas moins. Car l'enseignant ne sait plus où donner de la tête et répète 7 fois (voire bien davantage) ce qu'il aurait pu dire une fois: de la stigmatisation des habitants des cités aux banlieues différentes. Des enfants des cités qui philosophent dès 4 ans au débat sur l'identité nationale (heureusement trépassé avant que d'avoir trop galopé). Des contrôles d'identité au délit de faciès. Des considérations sur la ressemblance aux remarques sur la différence. de la force de la langue commune à la condamnation du voile intégral dans l'espace public (pages 234-235 au style impeccable)…

Incontestablement, Jenni a le talent de l'écriture. Sa plume bouillonne, joue de la métaphore, aime les mots, les unions improbables, la profusion et le lapidaire. Mais il enlise le lecteur dans des considérations oiseuses pleines de l'air du temps qui chassent trois lapins boiteux à la fois. Lapin 1: la guerre, c'est mal. Et c'est plus mal quand l'exaction est française. Lapin 2: le racisme, ce n'est pas bien. Lapin 3: le fascisme non plus. Les 3 petits lapins sont flanqués d'une chimère affectueuse: l'art, le désir sexuel et la langue commune règleront la violence sociale, résoudront les tensions.

Et la marmotte… elle mange le chocolat au lieu d'écouter le cours. Et elle va même noter la copie du prof: 2,5 avec la sacro-sainte annotation professorale française: Peut mieux faire.

Il y a comme ça des livres qui n'ont pas de chance. Et le pire est qu'on le sait souvent à l'avance, simplement parce qu'on ne les ouvre pas au bon moment. Quelque chose, opiniâtrement, entravera leur lecture : c'est une certitude lancinante que l'on a dès la première page, et qui se constate jour après jour. Mais on poursuit néanmoins. On s'obstine. On veut croire que.

Qu'est-ce qui m'a pris de me lancer dans ce pavé de huit cents pages en plein mois d'octobre, alors que je tirais la langue pour boucler mes cours et atteindre les vacances de Toussaint, alors que je n'avais déjà plus le temps de rien, épuisé par cette réforme du bac mal ficelée et par l'impréparation calamiteuse avec laquelle les établissements scolaires doivent affronter la pandémie ? Un « protocole sanitaire renforcé », une « rentrée normale et joyeuse », qu'il disait notre Jean-Mi national, tout comme naguère on débitait sans rire des billevesées de gros calibre, du type la « guerre fraîche et joyeuse »...

La guerre justement, voilà le sujet de ce livre. Plus exactement la fameuse guerre de Vingt ans, qui va de la Seconde Guerre mondiale à la guerre d'Algérie, en passant par celle d'Indochine. Vingt ans qui ont permis à la France de laver l'humiliation de 1940, de reconstruire son armée et d'oser à nouveau affirmer sa puissance, mais jusqu'à se perdre dans le piège colonial et y laisser une partie de son âme. C'est un beau sujet, indéniablement, et traité qui plus est avec un talent certain pour faire revivre cette sombre épopée.
Le personnage de Victorien Salagnon est dans ce récit un fil directeur particulièrement réussi : enrôlé tout jeune dans les Chantiers de Jeunesse et passant directement de là chez les FFI, il est versé dans l'armée régulière à la libération avant d'aller guerroyer dans la moiteur de la jungle indochinoise, et de finir enfin en capitaine de paras en Algérie.
J'ai beaucoup apprécié l'histoire de Salagnon. Ce gars-là vaut le roman à lui tout seul. J'ai apprécié aussi le regard décapant que porte l'auteur sur notre histoire depuis 1945, et tous ces prolongements tirés pour souligner les fractures de la France d'aujourd'hui. Certes, Jenni ne se défend pas d'une fascination un peu trouble pour ses centurions, y compris lorsque leurs méthodes de guerre ne les mettent pas à l'honneur, mais sur le fond je ne vois pas grand chose à redire à sa vision.

Dire tout cela ne fait pourtant qu'appuyer sur le problème principal : pourquoi donc a-t-il fallu que l'auteur s'encombre d'un narrateur aussi tarte ? Un type tellement falot qu'on dirait la caricature d'un prof. Un bien pensant pénible, satisfait de son introspection permanente, et qui se croit intéressant lorsqu'en plus il nous fait le récit de ses histoires de coeur, et aussi de sexe tant qu'à faire. L'impression assommante, en sautant toutes ces pages vides, qu'une Anna Gavalda en petite forme se serait embarquée clandestinement au coeur d'un bon roman.
Ou alors c'est moi qui prend mal les choses, c'est bien possible. Ces derniers mois me rendent mauvais, je l'avoue.

Il faudrait en somme que je tourne ma hargne contre quelqu'un qui mérite vraiment de s'en prendre plein la musette. Inutile de dire que j'attends le nouveau livre de Jean-Michel Blanquer avec impatience.

Que c'est difficile de faire une critique de ce livre .
Comment dire j'avais à la fois envie de continuer ma lecture car certains passages sont géniaux , avec une analyse très fine et à d'autres moments , l'enthousiasme retombait un peu , donc pas vraiment un coup de coeur malgré d'indéniables qualités .
Mais comment juger ?
Le style m'a bien plu , l'écriture est très belle , fluide mais certains passages paraissent artificiels , surtout ceux qui se passent actuellement , difficile de cerner ce personnage qui passe de profiteur ( il est en congé de ' fausse 'maladie ) à apprenti peintre attentionné puis à amoureux romantique . C'est ça qui m'a déplu , beaucoup de digressions qui m'apportent rien , bien au contraire ,elles ne font qu'embrouiller .
Peut-être suis je trop sévère comme on l'est en cherchant ( et trouvant ) les défauts d'une jolie femme .
En conclusion , je félicite l'auteur car pour un premier roman , il est remarquable mais il m'a manqué un petit quelque chose pour que je puisse vraiment l'apprécier .