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Critique de Erveine


Ça y est. J'ai retrouvé Maylis de Kerangal dans une aventure à la fois peu ordinaire et pourtant de pratique courante aujourd'hui, en médecine, le don d'organes.
Tout d'abord et pour parler d'écriture, je dirai que c'est du Kerangal, comme je pourrais en dire autant de Chalandon, c'est du Chalandon. Mais cela n'a rien de péjoratif, bien au contraire, quand je découvre une écriture qui atteint à mon avis, sa pleine maturité et que dès les premières pages se conforte mon jugement. Je découvre une écriture à large spectre qui touche tous les publics, dont les jeunes, quand on sait leur générosité pour un sujet où en général, ils ne tergiversent guère, celui du partage et de la question du don. La jeunesse est fougueuse et ne n'enferre pas dans l'idée de la durée au-delà d'un prolongement autre que le futur proche.
Ici, la qualité de l'écrit est indéniable tout autant qu'il est indéfectible. Je m'explique. Dans l'univers qui nous attache, le mot juste parmi toutes les possibilités offertes à une importance pour ainsi dire capitale. Pour la précision mais pas seulement.
Maylis de Kerangal va bien plus loin que l'imagée de l'écriture. Elle illustre par le choix du texte et dans les mêmes proportions autant le milieu ambiant que le ressenti profond des personnages et, comme si cette prouesse déjà complexe n'était pas le summum de sa performance, elle réussit à l'adapter à des cadres bien particuliers, des contextes, des lieux, des personnes et à toute la résonnance environnementale qui compose un ensemble qui ordonne certes, la dichotomie, mais surtout l'harmonisation du tout. Ceci sur un sujet tout de même épineux et dont on peut se féliciter qu'il soit abordé de cette manière ; tandis que je me posais la question peu avant d'amorcer ma lecture, de savoir s'il serait traité dans toute sa complexité. Qu'est à dire encore !
Que pour un tel sujet, je peux bien concéder de dire clairement - si c'est possible, ma position.
J'ai, moi-même, personnellement et nous avons, dans notre petite famille, notre carte de donneur. Mais, cela étant dit, qu'ai-je dit ? Pas grand-chose. Si toutefois pour moi c'est réglé, (si tant est qu'il me reste quelque chose à donner vu mes nombreux excès... Je rigole là...) Je suis donneur ! C'est inscrit sur ma carte et de toute façon, je ne serais plus là pour contester cet assentiment. Mais ! Pour l'enfant ? C'est un peu plus compliqué. Surtout s'il n'y a pas de consentement établi au préalable. Et quand bien même ! Disons le vrai ! C'est bien le dernier moment que celui-là, de la concertation où j'aurais envie de parler à quiconque et encore moins d'accorder un temps et de penser à un acte d'humanité, tandis que s'échappe précisément une partie de la mienne. Et pourtant ! C'est bien dans ce prolongement de l'acte que les donateurs, parfois, se réactivent dans un mouvement qui perpétue la présence du fils, du disparu, à travers la transmission d'organes qui signifie la vie, quelque part, tandis qu'au moment du retour vers l'habitat, et quittant la sphère grouillante de l'institution hospitalière, une immense chape de plomb et de solitude s'abat sur la famille et les proches du défunt.
Alors, ce que j'apprécie dans ce livre, c'est la justesse du ton et le réalisme qui y est entièrement représenté. Car, même si on y parle de mort, curieusement, on y parle tout autant et surtout de la vie et c'est une autre performance à mon avis, que de nous faire entrer jusque dans la salle d'opération, pour la technique et dans les coeurs, celui de Simon Limbres, en état de mort cérébrale, mais pas seulement, celui aussi de tous les protagonistes, parents, soeur, amis, et de tous les praticiens qui ne sont que des hommes, eux aussi, avec parfois un grand coeur et un sens de la responsabilité qui n'entrave en rien la parole donnée.
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