L'Imposture des mots

Si la rose savait que sa grâce et sa beauté la conduisent droit dans un vase, elle serait la première à se trancher la gorge avec sa propre épine. Mais elle l’ignore.

Il ne faut pas parier une seconde que les justes ont raison. La raison, la vraie, est un vieux rêve de Dieu. Et les hommes ne croient qu’aux rêves qui les brisent.

Sais-tu pourquoi les phénix renaissent de leurs cendres ? C’est parce que chacune de leurs plumes s’est désaltérée dans un encrier.

La consécration, désormais, rehausse le prestige de celui qui l’octroie et met celui qui la reçoit en position d’éternel redevable. Ce n’est pas encore de la charité, mais ça lui ressemble à s’y méprendre.

La nuit parisienne me prévient : regarde, mais ne touche à rien. Si tu es venu chercher une place au soleil, à Paris le soleil est un intrus.

C’est une dame brillante. Elle a la beauté de son intelligence, l’insolence de sa féminité, l’assurance de son journal.

Le mal qui a trop duré, laisse un grand vide en disparaissant. Maintenant que je ne suis plus soldat, qui suis-je ?

Le monde que voici n’est pas le meilleur des mondes. Il ne faut pas se leurrer. Il est seulement celui que j’ai aimé à l’heure où rien ne me réussissait. Est-il beau ? Je veux bien le croire, comme la femme qu’on épouse, que l’on proclame la plus belle pour avoir troublé notre âme un peu plus que les autres et qui. pour cette raison, bénéficie de notre indulgence lorsque, en remettant les pieds sur terre, on réalise à quel point elle est ordinaire, sinon quelconque.

Âme en porcelaine, la plus insignifiante éraflure suffit à me disqualifier.

Notre chahut réinstalle Bab el-Oued en plein cœur de Paris. Je languissais après cette chaleur et cette spontanéité toute algérienne, qui vous retapent un homme même perdu au large de la Sibérie.