22 février 1987, dans le monde entier la nouvelle tombe,
Andy Warhol est mort,
Andy Warhol n'est plus, décédé des suites d'une opération chirurgicale à priori sans gravité.
La nouvelle émeut ses admirateurs, les collectionneurs (pour qui c'est presque une aubaine, la côte va grimper), son petit cercle d'intimes (plus ou moins désintéressé). le «Pape du Pop» n'est plus.
Et pourtant... La nouvelle est vraie, certes, mais elle est avant tout totalement fausse.
Car si Andy a bien laissé sa peau et tout ce qui faisait de lui l'artiste américain le plus côté peut-être de la planète, c'était en réalité pour mieux renaître, tel un phénix de ses cendres. Andy est mort, vive Sandy ! En un tour de passe-passe tout à fait prodigieux, une dernière pirouette facétieuse et géniale, l'artiste à la chevelure peroxydée, s'est transformé en femme, inconnue, riche, et à priori totalement passe-partout.
Le dernier rêve, l'ultime, l'inenvisageable pour le tout un chacun, Andy l'a fait, réalisé de main de maître. Il va pouvoir, rien de moins, recommencer tout, repartir de zéro (ou presque.
Une seconde chance, en somme, de découvrir peut-être l'essentiel.
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