" Je regarde finir l'été, finir l'Orient, finir ma vie ; c'est le déclin de tout... " Le dernier livre de Pierre Loti, sans doute le plus poignant, est nourri de ses ultimes voyages à Constantinople et jusqu'à Andrinople, en 1910 et 1... > voir plus
Quoi de plus divin que d'entendre parler de divan confortablement installée dans son canapé ? Mais je plaisante, le mot divan en turc désignant le siège du gouvernement ottoman.
Il n'empêche : suçotant mon crayon comme on fume un narguilhé, paressant au long des pages comme un stambouliote un soir d'été le long du Bosphore, je me suis prise à voyager au gré des humeurs de Pierre Loti, dans ce merveilleux style nonchalant à la fois mélancolique et descriptif qui vous orientalise petit à petit au fil de mots, et qui n'appartient qu'à lui. Ah la douceur d'Istanbul et ses langueurs ! Ce livre (journal tenu au cours de ses derniers séjours en Turquie) remplacerait presque ces indispensables guides de voyage sans âme qui dirige les pas, mais non point l' esprit.
D'autre part ce livre est intéressant aussi pour son aspect historique : quelques années avant la terrible bataille des Dardanelles, Loti a pressenti le terrible drame qui allait s'y jouer et prophétise la destruction de l'Empire ottoman tel qu'il l'aimait.. Apprécié du gouvernement turc il joua un rôle non négligeable en tant que négociateur ainsi que nous l'apprend l'intro du livre. Cependant son amour de la Turquie lui fait prendre parti envers et contre tout pour ce pays, ce qui le rend quelquefois fort injuste vis-à-vis des grecs (la "grécaille"!) et des divers massacres commis par les turcs qu'il excuse un peu vite : "nous ne pouvons comprendre ses effrois devant l'avenir ... et nous n'avons pas le droit de juger ce que nous appelons ses crimes". Un peu facile monsieur Loti ! Ce livre demeure toutefois une belle oeuvre littéraire et le témoignage intéressant d'un écrivain passionné.
Les peuples les plus divers se coudoient encore, dans ce vestibule de la ville des Khalifes, ainsi que jadis à Byzance. A cette heure même, sur les escaliers de la mosquée géante, qui est postée là de garde au seuil d'e Stamboul et pointe ses minarets dans le ciel, sur toutes ses marches en amphithéâtre, s'étagent comme pour faire tableau, des groupes venus du fond de l'Asie, une de ces tribus boukharotes qui fréquentent souvent ce coin de Babel.... Et, encerclant tout, encerclant mosquées, minarets et foules orientales, les eaux du golfe et du Bosphore, les eaux criblées de navires, les eaux accablées de lumière, scintillent jusqu'à l'horizon comme un tapis gris-perle à grandes paillettes de mica.
D'autres barques arrivent tranquillement ; elles apportent des pastèques jaune d'or et des poissons qui brillent. Le soleil à présent doit se coucher derrière les collines de l'autre rive que je viens de quitter. Des dames, en fantômes noirs sans visage, passent d'une allure silencieuse, pour disparaître dans leurs logis discrets, car voici l'heure où il serait malséant pour elles de n'être pas rentrées. Et tout à coup la voix d'un muezzin s'élève claire, au-dessus de ce petit monde déjà recueilli qui l'attendait pour prier : c'est l'angélus des campagnes de Turquie. Oh ! comment dire le frisson que ce chant a le pouvoir toujours de faire passer dans l'air, comment dire la paix sans nom des soirs de l'Islam ? Et moi qui, tout à l'heure, pour une déception, croyais m'être un peu détaché de ce pays ! Comme il me tient encore, et à jamais, par mes fibres intimes, sans qu'il me soit possible d'expliquer pourquoi !
Et ce qui nous retenait là n'était pas seulement la séduction des aspects et des couleurs pour des yeux d'artiste ; non, c'était ce besoin de revanche, qui est au fond de beaucoup d'âmes d'Occident, contre nos agitations vaines, contre tout ce qu'il y a de trop positif et de plus en plus desséchant dans nos modernes existences. Oh ! la suprême sagesse de laisser les choses comme elles sont, de prendre les jours comme ils viennent, de suivre les traditions ancestrales, de se préparer dès longtemps à la mort par le recueillement et la prière...
Ce Dieu d'ici, il domine toutes les rêveries et tous les silences. Jour et nuit, on entend passer, au-dessus de Stamboul, son nom chanté, paraphrasé, prolongé en vocalises éperdues et tremblantes par des centaines de voix claires. Dans les enroulements innombrables des arabesques, sur les marbres des stèles, sur les murailles des précieuses faïences, c'est son nom qui revient partout, multiplié à l'infini, obsédant, éternel, tantôt visible ou tantôt dissimulé parmi les rosaces compliquées et les hiératiques fleurs.
A minuit, quand elles sont reparties, nous avons été les reconduire à la rive d'en face, trois caïques en cortège, sous la lune claire. Et c'était l'heure des grands enchantements silencieux du Bosphore. Partout immobilité et blancheur ; aucun souffle ne remuait la buée qui s'exhale ici des eaux toutes les nuits d'été ; on voyait les choses comme au travers de gaze blanche ; à la suite des dames en tcharchaf, redevenues un peu fantômes, on s'en allait en glissant, couché sur une sorte d’iréel miroir, vers les hautes tours crénelées de la citadelle d'Europe, et on n'avait pas idée de parler, car rien n'eût valu ce silence.
Ce court documentaire de 3 min, a été réalisé en 1923 à Rochefort, en 35mm (auteur inconnu).
Ce document fait partie du fonds Vendôme déposé et numérisé au FAR (Fonds Audiovisuel de Recherche).
Le FAR est une association située en Charente Maritime, en Poitou-Charentes, dont le but est de collecter et de faire vivre le patrimoine audiovisuel de la région et du département.
Vous pouvez découvrir les activités du FAR sur son site:
http://www.far.asso.fr
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