Livre cubiste lu sans attention, tombé dans les toilettes, commencé en plein soleil, terminé sous la pluie, avec cette impression que les personnages ne sont pas des personnages, qu'il est impossible de les distinguer les uns des autres, comme les événements, cette Guerre d'Espagne racontée à ceux qui l'avaient sous les yeux mais qui nous est devenue si étrangère, plus personne ne demeurant aujourd'hui fasciste, communiste ou anarchiste, tout ça ayant été cassé par la guerre elle-même, où l'action prend le dessus même si dès que l'action prend le dessus, dans le bouquin, je ne lis plus que d'un œil, sans savoir si oui ou non les événements ont lieu dans un avion ou à terre.
L'Espoir, c'est le Guernica de Picasso, l'épique saucissonné, l'intranquillité d'une lecture qui désarçonne sans le crier sur les toits et qui déçoit par ce que le texte garde de classique, on ne sait trop quoi, tout. Tout à coup, une formule qui fait mouche, comme un coup de pistolet, une belle phrase, un bijou en son écrin au milieu des ordures, une définition de la guerre : « la guerre, c'est faire l'impossible pour que des morceaux de fer entrent dans la chair vivante ». Souvent, l'impression de passer à côté d'un texte dont l'indéniable originalité nécessiterait, pour être déchiffrée, une étude plus approfondie à laquelle je n'ai aucune envie de me m'atteler.
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L'Espoir
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