Chemins cherchés - Chemins perdus - Transgressions

Elle s’est mise à tout jeter par la fenêtre, bagues, bracelets, un collier, quelques objets précieux, et, arrachés du porte-billets, des milliers de francs à la volée, et les coussins.
Des robes tombent sur le trottoir. Nue, elle en jette encore.
Horreur de la possession. Insupportable, indigne possession.
En une minute d’illumination, le voile s’est déchiré.
Elle voit la bassesse de posséder, de garder, d’accumuler.
Les vêtements sur elle, ça lui fut insupportable, tout à coup et les objets réunis, assemblés autour d’elle, elle devait tout de suite s’en arracher.
Ignoble d’avoir désiré s’approprier, garder pour soi.
A la suite de cet acte si personnel, cependant public (aperçu de la rue), sa liberté lui fut retirée.
Elle parla d’abord beaucoup, vite, incessamment, puis presque plus.
En même temps que d’autres internés, poussée à dessiner, à peindre, un jour des crayons de couleur furent mis dans sa main et une blanche feuille de papier posée devant elle sur une table.
Inerte, elle fait, distraite, quelques points et traits épars, puis tout à coup, tout à coup et sans plus s’arrêter, des fleurs, des fleurs sans support.
Fleurs franches à corolles simples et simplement colorées, fleurs offrandes, fleurs de naissance, fleurs marquées d’innocence. Beaucoup. Beaucoup.
Plus de paroles, plus jamais.
Fleurs seulement, fleurs, fleurs.
Le don, donner, se donner.
« Il fallait bien la défendre contre elle-même… »
Fleurs est sa seule réponse. Fleurs, fleurs, fleurs.