Festival des Utopiales à Nantes
Récipiendaire de nombreux prix, pensionnaire
de la prestigieuse villa Médicis, voix majeure de
la littérature française actuelle, Céline Minard a
d'abord étudié la philosophie avant de se lancer
dans l'écriture. Rencontre avec celle qui nous
entraine en ses mondes incertains…
Avec : Céline Minard
Modération : Jeanne-A Debats
Céline MinardScomparo/5
7 notes
Résumé :
La chasse Galery, ou chasse à baudets, à Ribaud, ou Mesnie Hellequin, Annequin, la Galopine, la chasse volante, la Haute-Chasse, la chasse Artus, les Chiens Minette, est un phénomène plus ou moins bruyant observé dans toute l'Europe depuis le XIIIe siècle, et particulièrement à l'occasion des solstices.
D'origine atmosphérique ou ornithologique pour certains, elle est communément attribuée à une troupe d'esprits passant par les cieux avec armes et bagages. C... >Voir plus
D'origine atmosphérique ou ornithologique pour certains, elle est communément attribuée à une troupe d'esprits passant par les cieux avec armes et bagages. C... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (2)
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Mais que sont donc les ales, ou plutôt, qui sont-elles ? Une simple déformation du langage ou l'incarnation malicieuse et bavarde d'une fée tombée du ciel ? Toujours est-il que ces petites créatures ont un rôle essentiel à jouer dans la grande représentation des esprits qui a lieu chaque année et au cours de laquelle chacun fait montre de son talent et de sa singularité. Défilent alors sirènes, lutins, griffons, dieux et rois d'antan, dans un somptueux ballet accompagné d'une symphonie tonitruante qui effraie les mortels et provoquent bien souvent des cataclysmes…
Quel étrange petit ouvrage que celui-ci… Impossible à raconter tant il paraît insaisissable, atypique. La première chose qui me vient à l'esprit en refermant « Les ales », c'est d'avoir eu affaire à un ovni littéraire, surprenant et inclassable dans le monde relativement confiné de la littérature française… Véritable objet d'art, qui entrecoupe le texte de tableaux, « Les ales » est un ouvrage composé à quatre mains sous la plume de Cécile Minard et le pinceau de Scomparo. le lecteur assiste à une symphonie étrange, enchanteresse, à laquelle il ne saisit pas tout, mais qui parvient néanmoins à la séduire par son rythme envoûtant et irréel. Un texte qui laisse libre cours à la création, où le langage est transformé, remodelé et s'accorde parfaitement à cet univers hors du temps.
Quel étrange petit ouvrage que celui-ci… Impossible à raconter tant il paraît insaisissable, atypique. La première chose qui me vient à l'esprit en refermant « Les ales », c'est d'avoir eu affaire à un ovni littéraire, surprenant et inclassable dans le monde relativement confiné de la littérature française… Véritable objet d'art, qui entrecoupe le texte de tableaux, « Les ales » est un ouvrage composé à quatre mains sous la plume de Cécile Minard et le pinceau de Scomparo. le lecteur assiste à une symphonie étrange, enchanteresse, à laquelle il ne saisit pas tout, mais qui parvient néanmoins à la séduire par son rythme envoûtant et irréel. Un texte qui laisse libre cours à la création, où le langage est transformé, remodelé et s'accorde parfaitement à cet univers hors du temps.
Est-ce mon manque de culture ou d'ouverture d'esprit, en tout cas, je n'ai pas réussi à entrer dans ce livre. Il m'est littéralement tombé des mains.
Citations et extraits (1)
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C'est par une de ces nuits froides et bruissantes de mille voix basses désincarnées que je vis ma première chasse glisser dans les airs comme dans un tunnel, illuminant les cristaux de gel pendus sous la lune, plus souple, plus frémissante qu'une forêt de trembles, chuintant une musique d'enchantement d'outre-tombe, et c'est cette nuit précisément que je reçus des mains transparentes de Mab mes premières baguettes et le début de ma partition. Parce que j'étais né avec de grandes oreilles au pavillon ourlé et trois points rouge à l'épaule, parce que je me trouvais là surtout, au bord de l'étang étale nappé d'argent mobile, et que j'écoutais sans bouger depuis des heures le mince murmure inaudible d'une procession lointaine dont les filets épars tournaient et viraient mais convergeaient insensiblement vers le miroir souple de l'eau devant lequel je me tenais. Parce que je les vis finalement, dans les cieux et sur les eaux et moi avec eux, sans frémir ni cacher mes yeux, montrer leurs bosses et leurs plaies, leur étoffe et la mienne, et défiler, défiler découverts, déguisés, nus, ouverts, exposés, parce que je battis avec eux cette mesure, parce que j'avais trouvé seul le carrefour du rendez-vous, je reçus mes premières baguettes et la faculté de lever et de transfigurer.
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