Wahab est en colère. Appelé d'urgence en pleine nuit, il est sur le chemin de l'hôpital où sa mère se meurt. Au court de ce trajet hivernal, en pleine tempête de neige, il est aux prises avec ses pensées et ses souvenirs (le traumatisme d'un attentat sanglant). Sa mère ... > voir plus
Lecture jeune, n°124 - Wahab, un jeune homme de dix-neuf ans, affronte l’hiver canadien pour se rendre à l’hôpital où sa mère se meurt d’un cancer. Durant le trajet, le film de sa vie lui revient par bribes et libère sa colère dans un déluge de mots et d’images. Comment aimer une mère qui, le jour de ses 14 ans, s’est mise à « avoir un visage autre… pâle, des yeux délavés et cette longue chevelure blonde » ? Arrivé à l’hôpital, il se débat toujours avec le puzzle de son histoire et se souvient ; il avait 7 ans, d’un attentat dans son pays d’enfance : le bus en flammes, les corps dont la « peau coule » et une hallucination, « la silhouette d’une femme vêtue de noir… née du feu », aux membres de bois, qui saisit un enfant à la gorge, lui tord le cou, lui arrache la tête et la dévore. Wahad se dit frère jumeau « d’une guerre civile qui a ravagé le pays de sa naissance ». La chaleur étouffante de la terre d’enfance ou le froid polaire de la terre d’accueil sont à la mesure de la violence qui le menace de désintégration, le « prend de l’intérieur et l’emporte et le fracasse contre les récifs de sa douleur ». Il incarne la cassure symbolique d’un pays rendu fou par la douleur. Adaptation théâtrale du roman Visage retrouvé, écrit par Wajdi Mouawad en 2002, Un obus dans le cœur se présente comme un long monologue. Le personnage de Wahab se perd dans ses souvenirs, dans le dédale de sa conscience, crie sa révolte et sa tendresse avec des mots bouleversants. Comme souvent dans l’œuvre de Wajdi Mouawad, il suffit d’une sonnerie de téléphone en pleine nuit, la mort fait irruption dans l’existence du héros, et le lance dans une interminable déambulation. Au hasard de rencontres tragiques ou grotesques, il circule dans un monde poreux où réel et imaginaire se confondent. La langue rugueuse, poétique, joue de cette frontière incertaine: « Le clignement de mes yeux fait fondre le givre de mes cils et c’est l’hiver au complet qui pleure sur mon visage ». Dans cet entre-deux, le personnage avance, grandit, sort définitivement de l’adolescence. Nicole Wells
Lecturejeune
, le 01 décembre 2007
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