Les Ames du Purgatoire

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• • Livres 5.00/5

  Par megalecteur, le 20 avril 2010

  
  « L'instruction et la culture donnent de la dignité à la pauvreté, de la force à la tolérance et
  des ailes à la liberté ».
  Je viens de finir la lecture intégrale de ce livre magnifique, nouvellement publié de Fred
  Mussard, écrivain réunionnais, saint-joséphois, intitulé « Les Ames du Purgatoire ». J'ai eu
  toujours un grand plaisir à lire un livre, qui encore une fois, est doté d'une écriture fluide et
  accessible pour tout public intéressé. Pour moi, deux axes ou pistes de réflexion ressortent de
  cette lecture : 1) d'un côté, au premier plan, le héros et son retour vers la Terre, son errance au
  sein du monde parallèle et 2) en arrière-plan, le clin d'oeil que l'auteur fait à la VIE elle-même et que
  de nombreux humains par orgueil, par vanité ne valorisent pas suffisamment, car ils ont vite oublié
  que le biologique est figé dans le temps. Au-delà de la forme, si je me réfère au contenu et à la
  trame diégétique, le livre est certainement une ballade d'un héros "non-biologique" au sein d'un
  monde parallèle qu'il vient de connaître après son accident. Ce contenu suscite une vraie réflexion
  sur le monde métaphysique, spirituel et le héros qui est "un être de papier" fait finalement de son
  livre, un livre d'espoir surtout, pour tous ceux qui ont perdu des êtres chers, d'une manière
  inattendue. Comme le dit un autre écrivain qui s'appelle Jean d'Ormesson, "la mort perdrait de son
  charme si la croyance dans l'au-delà s'estompait".
  J'ai beaucoup apprécié par ailleurs, la démonstration en filigrane qui confirme que les
  religions n'ont plus le monopole de la spiritualité, ce qui donne de la prestance philosophique
  supplémentaire au travail, augmentant ainsi l'ouverture dans l'évolution de la pensée et des
  consciences, sur le chemin tant difficile à emprunter pour de nombreuses personnes, celui de la
  laïcité. Mais le livre, au-delà d'un espoir en une vie post-mortelle, qu'il suscite, et à laquelle tout
  lecteur (selon qu'il soit religieux, cartésien, ou spirituel), est libre d'y croire ou pas, est une réussite
  dans un autre domaine : celui de la VIE. En effet, il est un véritable « coup de gueule » lancé aux
  êtres humains matérialistes qui ne prennent pas suffisamment conscience qu'à un moment de la vie
  biologique, l'horloge s'arrête, que les humains sont des simples mortels dont l'histoire reste figée
  dans le temps. Il fait prendre conscience que l'être humain, bien qu'il se croit dominateur et
  prédateur sur Terre à travers la technologie, les progrès dans tous les domaines, n'est en fait pas
  grand chose à l'échelle cosmique, voire métaphysique. le travail de Fred Mussard, appelle donc à
  contre-courant de l'histoire du héros, à une véritable prise de conscience sur les valeurs de la VIE
  avec un V majuscule, et incite les humains à être plus modestes, moins orgueilleux. Ce livre est
  davantage un livre de sagesse qu'une fiction toute simple. Il est aussi à sa manière, un véritable
  hymne à la Vie et à la Joie de vivre sur Terre.
  Je me permets donc de féliciter encore une fois l'auteur, pour ses travaux, en souhaitant
  particulièrement au dernier-né, un voyage national, régional, et pourquoi pas international.
  En ce qui concerne l'auteur lui-même, j'apprécie beaucoup ses qualités littéraires
  polyvalentes car à travers :
  - Rutile, il fait un clin d'oeil à l'histoire de l'esclavage et à la société bourbonnaise, donnant
  ainsi à son travail, une dimension historique.
  - Le retour du Buisson ardent, il met en valeur la vie sur les bateaux et la piraterie créant,
  brossant ainsi le tableau suprême d'une société utopique et libre, à laquelle aspire idéalement, tout
  un chacun.
  - Grand Pays est un hommage aux croyances et aux rumeurs qui ont façonné les mentalités
  et la psychologie des habitants de la petite île, que j'aime beaucoup et qui est perdue dans l'océan
  Indien, où baignent, dans le blanc des vagues, entre le bleu de la mer et le rouge du volcan, les
  peurs des uns et les espoirs des autres. L'Histoire de cette île splendide, anciennement appelée
  Bourbon ou ile Bonaparte, renferme presque 400 années de chroniques politiques, économiques,
  sociales, remplies d'événements que chaque réunionnais natif ou adoptif ne doit plus nier, ni
  ignorer. Au contraire, j'incite chaque Réunionnais à connaitre son passé et les « splendeurs et les
  misères » de l'histoire de son île, car aller sur les traces de son passé, c'est apprendre à se connaître
  soi-même, pour pouvoir affirmer et comprendre mieux son identité, son identité et sa fierté
  française, sa notoriété et son appartenance européenne en tant que citoyen de région ultrapériphérique
  européenne, sans pour autant oublier ses racines africaines, malgaches ou ses
  influences asiatiques qui contribuent à sa construction identitaire et mentale, et qui vont lui
  apprendre à relativiser les échecs, à en tirer les leçons, tout en persévérant dans ses efforts et
  prospérant dans ses ambitions et ses rêves pour demain.
  L'Histoire est faite du rapport passé sur présent et, c'est en s'intéressant à son passé, aux
  richesses liées aux interférences culturelles que l'on peut préparer mieux, et construire avec sagesse
  et ouverture, son futur. La prise de conscience de son ignorance est, pour chacun d'entre nous, un
  premier pas accompli vers la connaissance, l'intégration, l'acceptation de l'autre aussi différent soitil,
  et le début d'une vraie réflexion sur les sens de la tolérance, la fraternité entre les peuples et de
  la notion d'humanité.
  Le livre magnifique de Fred Mussard intitulé « Les Ames du Purgatoire » ainsi que ses
  livres précédents, sont non seulement des excellentes idées cadeau à offrir à tous les amoureux de
  la VIE, mais aussi et surtout, de véritables romans touchant à différentes thématiques, pouvant faire
  l'objet d'étude dans le cadre de « lecture intégrale » pour les élèves de lycée professionnel et
  général.

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Citations et extraits

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• Par frejean, le 01 mai 2010

  
  Un matin, j’ai eu l’impression bizarre d’être différent des autres jours. Il me semblait en effet que mon corps, au lieu d’avoir la consistance d’une masse de chair et d’os attachée au sol par l’effet de la gravité universelle, flottait comme un petit nuage, léger, compact. J’ai cherché à comprendre ce qui m’arrivait. J’ai tenté de reprendre le contrôle de mes mouvements, mais en vain. J’ai dû me rendre à l’évidence : rien n’obéissait plus à ma volonté ; je dérivais de ça, de là, comme un objet en apesanteur.
  Soudain, mes narines ont capté des effluves inattendus : un mélange composé d’éther, de teinture d’iode et d’eau de Javel. Une de ces émanations caractéristiques de l’univers aseptisé des hôpitaux. Trois substances à qui est généralement dévolue la mission radicale d’éliminer les micro-organismes indésirables et qui évoquent inévitablement le combat incessant de l’homme contre l’un de ses plus redoutables ennemis, l’infiniment petit. Lorsque l’on sent cette odeur, on sait que la maladie et la mort ne sont pas loin. Aussi je me suis dit :
  « Raphaël, ton corps sain et vigoureux ne souffre d’aucune maladie ; alors que fais-tu dans un hôpital ? »
  C’est vrai, je n’étais pas malade : en tout cas, pas au moment de me coucher hier soir, à une heure du matin, le cœur amer, après avoir regardé France-Italie, sur Canal Satellite.
  Mon étonnement était sans mesure.
  J’ai perçu alors des cliquetis très légers, un peu comme des bruits de vaisselle mais en plus délicats. J’en ai déduit que mon épouse s’activait dans la cuisine, autour de la cafetière et du grille-pain. Hypothèse bien peu probable, je le savais forcément, étant donné que j’étais toujours le premier à me lever : c’était moi, invariablement, qui lui apportais son café chaud au lit ; en vingt ans de vie commune, jamais le rôle ne s’était inversé.
  Nonchalamment, j’ai étendu mon bras en direction de ma compagne. Surprise : ma main n’a rencontré que le vide ; au bout de mon bras il n’y avait ni femme, ni drap, ni matelas, ni couverture. J’ai scruté ma chambre à la recherche des objets familiers au milieu desquels je m’endormais chaque soir mais il n’y avait rien sur quoi fixer mon attention : l’écran fluorescent du radio-réveil ne trouait pas l’obscurité, l’armoire en teck massif ne dressait pas sa masse robuste et tranquille contre le mur, la table de chevet ne montait pas la garde près de mon lit et mon matelas se dérobait à mes mains baladeuses.
  J’ai commencé à paniquer pour de bon et à me poser des questions embarrassantes :
  Et si mon corps s’était désolidarisé de mon esprit ?
  Cette pensée m’est venue parce qu’une nuit, dans mon enfance, j’avais vécu une curieuse expérience : j’avais rêvé que mon esprit, évadé momentanément, ne parvenait plus à réintégrer mon corps. Epouvanté, je m’étais débattu puis je m’étais réveillé quelques minutes plus tard, en sueur, pour constater que tout était normal.
  Cette fois, j’avais tout lieu de croire que c’était différent, que c’était du sérieux.
  Affolé, je me suis mis à crier et à gesticuler : « Au secours ! Que m’arrive-t-il ? Où suis-je ? »
  Tandis que je flottais, en frôlant un plafond blanc et lisse, avec la gaucherie d’un canard de basse-cour qui s’entraîne à voler, un remue-ménage s’est produit au niveau du sol.
  Des silhouettes blanches portant blouses, masques et bonnets, s’affairaient – avec ce zèle épatant que l’on ne voit que dans les séries télévisées – autour d’un être humain étendu sur le dos. C’était vraisemblablement une équipe d’infirmières et de médecins qui tentaient, avec une farouche pugnacité, d’arracher à la mort la probable victime d’un accident quelconque. Sous la lumière vive dispensée par des ampoules puissantes, leurs ombres agrandies gesticulaient dans un ballet fantastique.
  Je me suis dit : « Que fais-tu, Raphaël Lefèvre, dans cette salle blanche, aseptisée et impersonnelle » ?
  L’objet de ces soins intensifs – de sexe masculin, un mètre soixante-dix environ, de type créole blanc –, doit avoir dans les quarante ans. Des électrodes posées sur son cuir chevelu transmettent à un moniteur une série de tracés sinusoïdaux accompagnés d’ondes alpha plus ou moins accidentées et complexes. Sur son visage boursouflé saillent trois grains de beauté dont la disposition et la forme ne laissent aucun doute sur l’identité du comateux.
  Surprise : la face disgracieuse que je contemple avec commisération ressemble en effet étrangement à celle d’un certain Raphaël L., chef d’entreprise notoire.
  Qu’est-ce que cela signifie ?
  
  Tout à coup, il m’a semblé prendre de l’altitude et mon champ visuel s’est élargi. Sans perdre de vue le bloc opératoire où s’agitait avec frénésie le même personnel dévoué, de nombreuses autres images se sont présentées simultanément à ma vue. Dans une chambre double, deux femmes en peignoir, assises sur leur lit, papotaient en tricotant, pendant qu’un téléviseur posé sur un support mural diffusait une énigmatique publicité en faveur de « l’artisanat, première entreprise de France ». Dans un couloir sombre au parquet en damier, luisant, interminable, un aide-soignant poussait nonchalamment un chariot, en faisant claquer ses galoches. Dans un vestiaire, une infirmière revêtait sa blouse de travail avec une précipitation et une maladresse trahissant son retard.
  Tiens donc, voilà que je vois à travers les murs à présent ! me suis-je émerveillé.
  

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