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Critique de Thyuig
Oui, et ?
Je ne comprends pas ce livre par lequel j'aborde pour la première fois Nesbo. Qu'est-ce que l'auteur cherche à nous dire ? Quel est son propos ?
Harry Hole suit les traces d'un prétendu serial killer, le premier du genre en Norvège qui jusqu'à là n'en a jamais connu.
Qu'est-ce qu'on s'ennuie... le style est lourd et ampoulé, l'action ne progresse qu'à condition de larges tartines d'élucubrations soporifiques qui n'aident même pas à compléter un profil psychologique de flic déjà éprouvé trois cent quatre vingt dix neuf fois. Horripilant et usant.
C'est rare quand je l'exprime mais ce livre n'apporte rien. Il ne me renseigne pas sur la Norvège, ne me donne pas envie d'y voyager, Nesbo se sert de son pays comme d'une coquille vide dans laquelle il espère faire tenir tous les clichés possibles du thriller contemporain.
C'est affligeant et même pas maîtrisé, ou alors simplement dans les grandes lignes d'un scénario dont le but ultime ne semble être que l'égarement du lecteur en phrases inconnues, en non-sens, en élucubrations et clichés de la taille des éléphants d'Afrique. or l'éléphant norvégien se repère assez facilement, qu'il neige ou pas.
Je pensais trouver en Nesbo un Indridason norvégien, ben tiens, le grand islandais peut régner encore un moment, la relève a coulé avant même d'avoir mis les drakkars à l'eau. le polar nordique est sauf, bien au sec sur son île islandaise.
Je ne comprends pas ce livre par lequel j'aborde pour la première fois Nesbo. Qu'est-ce que l'auteur cherche à nous dire ? Quel est son propos ?
Harry Hole suit les traces d'un prétendu serial killer, le premier du genre en Norvège qui jusqu'à là n'en a jamais connu.
Qu'est-ce qu'on s'ennuie... le style est lourd et ampoulé, l'action ne progresse qu'à condition de larges tartines d'élucubrations soporifiques qui n'aident même pas à compléter un profil psychologique de flic déjà éprouvé trois cent quatre vingt dix neuf fois. Horripilant et usant.
C'est rare quand je l'exprime mais ce livre n'apporte rien. Il ne me renseigne pas sur la Norvège, ne me donne pas envie d'y voyager, Nesbo se sert de son pays comme d'une coquille vide dans laquelle il espère faire tenir tous les clichés possibles du thriller contemporain.
C'est affligeant et même pas maîtrisé, ou alors simplement dans les grandes lignes d'un scénario dont le but ultime ne semble être que l'égarement du lecteur en phrases inconnues, en non-sens, en élucubrations et clichés de la taille des éléphants d'Afrique. or l'éléphant norvégien se repère assez facilement, qu'il neige ou pas.
Je pensais trouver en Nesbo un Indridason norvégien, ben tiens, le grand islandais peut régner encore un moment, la relève a coulé avant même d'avoir mis les drakkars à l'eau. le polar nordique est sauf, bien au sec sur son île islandaise.
