Mélange de savant Cosinus et d'Indiana Jones, un naturaliste s'enfonce dans la jungle de Bornéo en compagnie du poète James Fenton et d'un groupe de Dayaks. Son but : une chaîne de montagnes inexplorées où se cacherait un mystérieux rhinocéros.
Quand je dois me rendre quelque part sans arriver les mains vides, je cherche toujours à offrir Au cœur de Bornéo, qui reste, d'après moi, le meilleur livre de O'Hanlon… C'est un bouquin que j'ai lu quatre ou cinq fois… Ce voyage avec son copain James Fenton est fantastique de drôlerie car totalement véridique… O'Hanlon a un talent incroyable pour se mettre dans des situations loufoques, les décrire avec humour et nous faire pleurer de rire. Rien que l'épisode de la danse en habits de cérémonie de nos deux héros chez les Dayaks est un grand moment où je me mets littéralement à hurler de rire (la dernière fois dans le RER C, j'ai été deux minutes l'attraction de mon wagon…!). O'Hanlon est un véritable savant britannique avec cette intelligence, ce sens du détail, ce côté pince sans rire qui font tout le charme de ses récits. Il est — à mes yeux — le plus grand écrivain voyageur vivant car certainement le plus drôle.
Bon, je me suis enfin décidé à rédiger une courte (sic !) chronique sur Au coeur de Bornéo…! Que les choses soient claires, dans mon panthéon personnel, Au coeur de Bornéo est l'un des meilleurs récits de voyage (le meilleur…?!) que j'ai lu et je l'ai évoqué sur urbanbike à plusieurs reprises. Mercredi dernier, hop, je tombe à nouveau sur ce bouquin dans ma bibliothèque.
Pas lassé de le lire…? Non…!
Dana se munit de son fusil — une arme à canon simple qui ne conservait son intégrité que par la vertu de bouts de fil de fer et de liens de rotang — et s'en alla chasser le cochon sauvage. Leon et Inghaï s'éloignèrent eux aussi pour pêcher au harpon. Nullement épargné par l'humidité ambiante, le Balkan Sobranie dont j'avais bourré ma pipe avait à peu près le même fumet qu'un coulis de graillons, et plus j'absorbais d'arak, plus j'avais l'impression que pour obtenir pareil breuvage on avait assurément distillé du sparadrap fermenté. Sans compter qu'un étouffe-bougre pareil ne tarde guère à vous donner des visions.
La preuve, c'est que sur la berge d'en face je vis une bande de mousseline blanche se détacher de l'exubérant fouillis d'arbres et de lianes pour évoluer au-dessus de la rivière et la traverser en diagonale, par de lentes et molle ondulations faisant songer à celle d'une lamproie dans un lac. Apparition très féminine, ma foi, évocatrice de tout ce dont l'absence commençait à me peser quelque peu : soie froufroutante, petites culottes de dentelle, porte-jarretelles mystérieusement compliqués, longs bas clairs et soyeux glissant au bas du lit. Je considérai l'arak avec un respect accru et en pris un autre gorgeon.
Au terme d'un laborieux débat intérieur, une interrogation finit par se préciser dans mon esprit. Et si — comme il n'était pas interdit d'en formuler l'hypothèse par commodité —, oui, et si ce que je voyais n'était pas un porte-jarretelles, mais un papillon ?
Au coeur de Bornéo
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