L'Art d'aimer -Les Remèdes de l'amour - Les Produits de beauté pour le visage de la femme de Ovide (1974) Poche

Céphale aimait le repos : quittant serviteurs et chiens, le jeune homme fatigué venait souvent s'assoir en ce lieu. "Pour calmer mes feux, avait-il coutume de chanter, viens sur mon sein, brise inconstante." Quelqu'un entendit ces paroles, les retint, et avec un zèle condamnable les fit parvenir aux oreilles de sa craintive épouse. Lorsque Procris apprit le nom de cette "Brise" qu'elle prit pour une rivale, elle s'évanouit, devenue brusquement muette de douleur. Elle pâlit, comme pâlissent les feuilles tardives qui, après que les raisins ont été cueillis de la vigne, ont été saisies par les premiers froids, ou comme les pommes de Cydon déjà mûres, qui font plier les branches sous leur poids, ou comme les cornouilles, lorsqu'elles sont insuffisamment bonnes à manger. Quand le sentiment lui revint, elle déchire sur sa poitrine ses légers vêtements, et de ses ongles meurtrit ses joues, qui ne méritent pas ce traitement. Puis, soudain, les cheveux épars, folle de rage, elle court sur les chemins, comme une femme excitée par le thyrse de Bacchus. Quand elle est arrivée, elle laisse ses compagnes dans le vallon ; elle-même, se dissimulant,étouffant le bruit de ses pas, pénètre hardiment dans le bois. Quel était ton dessein, Procris, en te cachant avec tant d'imprudence ? Quel ardeur animait ton coeur égaré ? Tu pensais sans doute que cette Brise, cette Brise inconnue, allait venir, et que tes yeux seraient témoins de l'adultère. Tantôt tu regrettes d'être venue, car tu voudrais ne pas les surprendre,tantôt cela te plaît : ton amour ne sait à quoi se décider, il agite ton coeur en tout sens. Pour exciter la crédulité, il y a le lieu, le nom, le délateur, et cette tendance de l'esprit à croire toujours ce qu'il redoute.

Il y a autant de douleurs dans l'amour que de coquillage sur la plage.