Note moyenne : 3/5 (sur 18 notes)
Les brouillards de la Butte9Ajouter à mes livres
Quatre copains de Montmartre, vaguement anars, vivant de petits boulots, s'associent pour cambrioler les maisons des bourgeois. Une nuit, ils dévalisent la maison du comte de Klercq et trouvent dans le coffre fort, en lieu et place de billets, un cadavre.
Un jeune provincial monte à la capitale pour exploiter sa passion de l'écriture : il écrit des poèmes qu'il déclame dans les cafés concerts. Il va de petits boulots en petits boulots, de combines en cambriolages jusqu'au jour où un coffre fort s'ouvre sur un cadavre…. Dans le Paris populaire des années 1920, où les traces de la grande guerre n'ont pas encore totalement disparu, Pipette (le héros) va croiser les ligues de défense de Sacco & Vanzetti, la Goulue, André Breton et les Surréalistes.
L'auteur maîtrise son sujet par un maniement de la langue jouissif : l'argot et le ton gouailleur habitent ces pages, sans pourtant tomber l'excès qui transformerait ce policier en livre « mal écrit ».
Aucun doute que Patrick Pécherot sais raconter des histoires ! Ce Grand Prix de Littérature Policière 2002 tient ses promesses, même si l'intrigue financière ne m'a pas convaincue.
Sur un ton très original, non dénué d'humour, l'auteur nous fait vivre le Paris des années de l'entre-deux guerres en suivant les péripéties d'une petite bande de malfrats.
Si l'ensemble est loin d'être désagréable, je n'ai toutefois pas accroché et je n'avais qu'une hâte, arriver rapidement au bout. Dommage.
Dans le Paris des années folles, on suit Pipette, jeune homme de Montpellier, qui est monté dans la capitale afin de convaincre par ses talents d'écrivain.
De petits boulots en petits boulots, notre héros rencontre pas mal de monde et notamment André Breton.
Mais la nuit venue, il joue également les cambrioleurs avec une bande de copains, jusqu'à ce qu'ils tombent, en ouvrant un coffre-fort, sur un os, ou plutôt un cadavre... Patrick Pécherot nous balade dans les rues parisiennes et nous livre une évocation très convaincante, dans laquelle on retrouve la gouaille, le monde interlope, les classes populaires... qui composent en partie le portrait légendaire de notre capitale.
Une aventure dans laquelle on ne s'ennuie à aucun moment, parfaitement écrite et qui rend un bel hommage à Léo Malet et son Nestor Burma à travers le personnage de Pipette.
Il m'est difficile de faire une critique sur ce livre. Plus qu'un roman policier (une légère intrigue qui manque cruellement de suspense), j'ai plutôt apprécié cette description du Paris des années 20 dans le milieu prolétaire. Et puis cette histoire de magouille dans le milieu industriel me semble trop actuelle même si elle se déroule après cette guerre qui devait être la dernière. on sent encore la blessure de tout un peuple qui malgré la victoire, n'a gagné que des estropiés et peu d'avancées sociales. les batailles de 36 apporteront plus à ces personnages.
on s'imagine bien une mise en image faite par Tardi dans la veine des Adèle Blanc-Sec.
Dernier point : il faut avoir pris option argot au bac car les termes s'enchainent à la vitesse d'un TGV en pleine campagne. C'est très imagé mais parfois on se demande de quoi on parle. Ça a un coté sympa à l'écriture.
Dans le Paris des années folles, on suit Pipette, jeune homme de Montpellier, qui est monté dans la capitale afin de convaincre par ses talents d'écrivain.
De petits boulots en petits boulots, notre héros rencontre pas mal de monde et notamment André Breton.
Mais la nuit venue, il joue également les cambrioleurs avec une bande de copains, jusqu'à ce qu'ils tombent, en ouvrant un coffre-fort, sur un os, ou plutôt un cadavre... Patrick Pécherot nous balade dans les rues parisiennes et nous livre une évocation très convaincante, dans laquelle on retrouve la gouaille, le monde interlope, les classes populaires... qui composent en partie le portrait légendaire de notre capitale.
Une aventure dans laquelle on ne s'ennuie à aucun moment, parfaitement écrite et qui rend un bel hommage à Léo Malet et son Nestor Burma à travers le personnage de Pipette.
Je suis parvenu au Félix Potin du Rochechouart à l’heure pour l’embauche. La Vache Enragée nourrissant mal son homme, je louais ma force de travail comme laveur de bouteilles. Y en a qui les vident, d’autres qui les rincent. C’étaient parfois les mêmes si j’en jugeais à a trogne enluminée de mes collègues.
Attelé à une charrette de livraison, un gaye mâchouillait son mors en attendant son cocher parti lever le coude. Au gré des fils électriques, des trams traversaient les avenues. Un receveur est descendu remettre la perche sur les câbles d'où elle avait sauté. Une moto au side-car plein de journaux nous a croisé en pétaradant. Au guidon, un gars à blouson de cuir et lunettes de soudeur avait l'air de vouloir tout bouffer sur sa route.
— On va rentrer, dit Lebœuf, le sac plus gonflé que celui du Père Noël.
— On a pas gagné un petit café ?
— Si. Au coin, on fait la pause.
La Civette levait son rideau de fer. Le patron tenait encore la manivelle à la main quand on a franchi le seuil. L'intérieur sentait la salle que l'on chauffe et le jus qui passe. Trois cantonniers qui nous avaient précédés se tapaient un calva. Lebœuf a commandé deux crèmes. J'ai épluché un œuf dur à la coquille rougie par l'oignon de la cuisson. Le taulier a servi nos cafés brûlants et le miroir du bar s'est couvert de buée. Chacune des bouchées, chaque gorgée bue me procuraient une sensation de plénitude. Lebœuf avalait son jus avec l'air de s'en foutre, mais je n'étais pas dupe. Je lui ai tapé sur l'épaule. Il n'a pas moufté. Je voyais qu'il m'observait dans la glace du comptoir. Sa canadienne raidie par le froid faisait comme une carapace. Il a posé sa tasse dans la soucoupe et il a dit :
— Va falloir y aller, môme.
Je savais qu'il était heureux.
Je m'apprêtais à jeter leur prose dans le caniveau quand je suis tombé sur le titre : la Révolution surréaliste. Ca sonnait bien. Comme un coup de pistolet. Sans compter que la révolution, moi j'étais plutôt pour. J'ai empoché la brochure.
Le boulot de Leboeuf, c'était un drôle de truc. Je pigeais mieux ses silences. Patouiller dans les poubelles, c'est comme parler avec les morts. Une fois qu'on a compris ça, on ne voyait plus à quoi ça servait de causer aux vivants
J'ai remonté mon col. Mes fringues s'imprégnaient d'une humidité salée. Un rafiot a lancé un coup de sirène. Embarquer...On s'est plantés face à la mer et on a craché le plus loin possible. Le vent du Nord nous a tout ramené en pleine figure. On est restés interdits, comme deux crétins de marins d'eau douce.
Et on a rigolé dans le soleil qui se levait.
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