Un peu de fumée bleue...

Les fleurs de tombeau,
qu’on nomme amourettes,
foisonneront plein,
ton rire terreux,
et les myosotis,
ces fleurs d’oubliettes

Ce n'est que de la fumée et pas de rôti.

Ce qu'il y avait de bien avec la poésie, c'est qu'elle était moins censurée que la prose, car les censeurs n'y entendaient rien.

Elles venaient pour ça, elles se faisaient belles pour eux, pour ces hommes qu'elles avient l'occasion d'apercevoir une minute ou deux, pour ces quelques instants terribles où elles pouvaient continuer d'espérer...

Je ne connais rien d'autre de Tristan Corbière:

"Va vite, peigneur de comètes !
Les herbes au vent seront tes cheveux..."

Je l'ai appris par cœur par esprit de contradiction, parce qu'un professeur de français obèse et stupide nous soutenait que Corbière n'était qu'un alcoolique suicidaire sans importance. Comment se fait-il qu'une strophe se retrouve ici, écrite sur ces cigarettes?
- C'est probablement une longue histoire.
-Probablement?
- Il y a plusieurs débuts... et je ne suis pas très sûre de la fin, si vous voulez"

- Vous allez prendre une photo ?
- Allez-y, tirez une bouffée...
- Vous n'avez pas de flash ?
- Je me contente de votre silhouette et du point rouge de la cigarette.