Le Paris des merveilles, tome 1 : Les enchantements d'Ambremer

Imaginez des nuées d'oiseaux multicolores nichées parmi les gargouilles de Notre-Dame ; imaginez que, sur les Champs-Elysées, le feuillage des arbres diffuse à la nuit une douce lumière mordorée ; imaginez des sirènes dans la Seine ; imaginez une ondine pour chaque fontaine, une dryade pour chaque square ; imaginez des saules rieurs qui s'esclaffent ; imaginez des chats ailés, un rien pédants, discutant philosophie ; imaginez le bois de Vincennes peuplé de farfadets sous les dolmens ; imaginez, au comptoir des bistrots, des gnomes en bras de chemises, la casquette de guingois et le mégot sur l'oreille ; imaginez la Tour Eiffel bâtie dans un bois blanc qui chante à la lune ; imaginez de minuscules dragons bigarrés chassant les insectes au ras des pelouses du Luxembourg et happant au vol les cristaux de soufre que leur jettent les enfants ; imaginez des chênes centenaires, et sages, et bavards ; imaginez une licorne dans le parc des Buttes-Chaumont ; imaginez la Reine des Fées allant à l'opéra dans une Rolls-Royce Silver Gost ; imaginez...

La promesse de l'aube faisait déjà pâlir l'horizon. Mais Paris dormait encore et la nuit n'était nulle part ailleurs plus souveraine que dans le grand cimetière du Père-Lachaise. Là régnait une obscurité silencieuse et immobile qui semblait ne jamais devoir finir. Caressés par la lueur des étoiles, les tombeaux et caveaux dessinaient un désordre de silhouettes ténébreuses livrées aux ronces, aux lierres, aux mousses, aux herbes folles. Des arbres nombreux dominaient ce dédale, des arbres dont les racines avaient au fil des ans bousculé les croix, incliné les stèles et fendu la pierre de monuments oubliés. Très mal entretenu, le cimetière de l'Est - c'est le nom officiel du Père-Lachaise - devenait dès le soir un royaume funèbre et désolé dont la quiétude apaisait moins qu'elle n'oppressait.

La mémoire est un ciment solide. Si solide et durable que la nostalgie survit parfois longtemps à l'amitié. Elle peut même s'y substituer et nous tromper. Combien de fois nous sommes-nous aperçus trop tard que rien ne nous attachait désormais à tel ou telle, sinon le souvenir d'une époque évanouie ? Quand cette idée frappe, douloureuse, le temps paraît faire un bond et nous nous découvrons subitement face à un étranger que les hardes de sentiments défunts ont cessé de déguiser. Cela, plus que les ans, fait que l'on vieillit. L'âge est le catalogue de nos désenchantements intimes.

Ils se garèrent à l'ombre d'un marronnier qui fumait la pipe et laissèrent la Spyker sous la garde de Lucien. L'automobile, déjà, attirait des fées-lucioles curieuses et mutines. Isabel et Griffont continuèrent à pied, Azincourt trottant dans leurs jambes.
Digne et fière, la baronne était plus émue qu'il ne semblait. Après toutes ces années, arpenter les rues de sa ville natale ravivait le souvenir. Ses yeux d'ambre fauve où étincelaient des éclats d'émeraude s'embuèrent ; elle avait la gorge serrée. Lorsque l'on vit poindre, au hasard des rues étroites et pavées, les premières tours du palais au-dessus des toits d'ardoise, Isabel prit la main de Griffont et se raidit un peu. Lui, par pudeur, ne parla pas, de sorte qu'ils pénétrèrent en silence dans la magnifique bibliothèque envahie de lumière et de verdure. L'instant avait quelque chose d'à la fois intime et solennel, car c'était là, sous les hauts plafonds de cette cathédrale dédiée aux arts, au savoir et aux livres, c'était là que, véritablement, battait le cœur de l'OutreMonde.

- C’est aujourd’hui dimanche, Griffont…
- Et alors ?
Pas de réponse. Griffont réfléchit et reprit :
- J’ignorais que les chats avaient des semaines de fonctionnaire…

Rien n'est mieux que le partage d'un secret coupable pour s'assurer la fidélité d'autrui.

- Depuis combien de temps êtes-vous à mon service, Étienne ?
- Cinq ans monsieur.
- Alors vous ne pouviez pas savoir.
- Quoi donc, monsieur ?
- D’abord que les baronne de Saint-Gil est mon épouse.
- Madame la baronne est… Madame ?
- Oui. Par conséquent, vous n’avez pas à vous reprocher de l’avoir fait entrer… Ensuite, l’auriez-vous voulu que vous n’y seriez parvenu. Pour arriver à ses fins, Madame sait se faire particulièrement… Comment dire ?… charmante.
- Je dirais même enchanteresse, glissa le chat-ailé.
- Très drôle, Azincourt… […]
- Néanmoins, monsieur, je vous prie de…
- Ne vous mettez pas martel en tête, Étienne. Vous n’avez pas manqué à vos devoirs et, de toute façon, vous n’étiez pas de taille contre Madame. Pris au dépourvu, pas un homme ne l’est. Je dis bien : pas un… Croyez-moi, je sais de quoi je parle.

(…) De sorte qu'un cercle vicieux bien connu, source de tous les racismes, avait survécu aux siècles. On évitait les mages parce qu'on les redoutait ; on les connaissait mal parce qu'on ne les fréquentait guère ; et de l'ignorance naissaient la crainte et les plus folles rumeurs.

Sans être des imbéciles, les gnomes n'avaient guère de goût ni de talent pour les études. Ils faisaient d'habiles artisans, des mécaniciens hors pair, des plombiers d'exception, des bricoleurs de génie. Les livres en revanche – dès l'instant qu'ils n'étaient pas des manuels techniques ou des traités d'ingénierie – leur tombaient des mains. Les gnomes savants n'existaient pas.

La vie est une tragédie dont il est permis de rire (…).