Depuis près de trente ans. les lecteurs des Saisons forment une sorte de confrérie d'initiés. Ils partagent un même univers, " plaqué " sur le nôtre comme l'or - ou la suie ; ils utilisent le même langage, les mêmes images de référence ; ils se connaissent et se reconna... > voir plus
Je ne connaissais rien de cet auteur. Rien. Je suis tombé dans cette histoire comme on tombe sur un rêve glauque, au matin, entre la fin du sommeil et l'appel de l'aube. Une vallée borgne, encaissée de roches et morte de soleil. Des habitants terrés dans des taudis de pierres, à moitié écroulés, la haine aux lèvres. Puis Siméon...l'étranger, l'empêcheur de pourrir en rond qui s'avance au milieu de ce non-lieu, de cette cicatrice purrulente. Ce livre est une "curiosité", comme celles que l'on exposait aux 17ème et 18ème siècles dans des cabinets, derrière des vitrines, entre deux crânes hydrocéphales. A mi-chemin entre monstruosité du genre humain et farce bouffonne, ce récit écorche, déprime, dégoûte, intrigue ; comme une croûte que l'on ne se lasse pas d'arracher pour la voir à nouveau se reconstituer en une palette de formes et de couleurs inédites. Derrière ces crachats, ces liquides séreux, ces gangrènes, c'est d'Espoir, de Différence, d'Humanité dont il est question. Une "question", comme une "torture"... Ne vous-y méprenez pas, c'est une oeuvre unique.
Un climat hostile, des habitants rustres et isolés, un paysage des plus mornes. le cadre n'est pas très accueillant, pourtant on assiste à l'arrivée d'un étranger, Siméon, qui comme le lecteur est à la fois dégoûté et fasciné par ce monde. Ce livre m'a fait pensé au Désert des Tartares de Buzatti. L'endroit est un peu irréel, des plus hostile et pourtant le personnage principal, bien décidé à ne pas rester, semble pris au piège d'une étrange attraction dont il ne peut se défaire.
Sorte de roman initiatique au pays de la lentille et de la pourriture. Inclassable, possédant plusieurs niveaux de lecture, cette quête loufoque vers le bien-être, vers le recueillement, dans un pays ou la pluie laisse la place au gel, le gel à la neige et la neige à la pluie, se déroule sur un mode naïf, burlesque. Une ode à l'écriture et un conte cruel pour adulte, drôle et terrible.
Siméon cherche désespérément un endroit pour abriter son matériel d'écrivain (joli papier, beau crayon, idées à la pelle et besoin de partager ses mots, sa culture, sa souffrance, son être)... La suite sur mon blog :
Je vais ici pouvoir écrire, écrire, écrire. Je vais vider mon coeur de tout son pus. Il ne m'arrivera rien, j'en ai la conviction. Et pourtant, hier encore, j'ai été traversé par une image : lorsque ce crâne de mouton m'est tombé dans les pieds, je l'ai vu soudain multiplié par mille fois lui-même, j'ai revu l'amoncellement des charniers que je ne veux plus voir, et le sourire des dents humaines ; j'ai senti à nouveau la brûlure de l'enfer. Oui, j'ai cédé encore à la tentation de l'image... En serai-je jamais délivré ? C'est mon livre qui m'en délivrera.
[...] je suis écrivain [...] je travaille à mains nues. Je façonne mes mots, avec des voyelles et des consomnes que j'accroche les unes aux autres, un peu à la façon du vannier. Mais avec mes petits paniers, mes corbeilles, j'essaye d'attraper la beauté.
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