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ISBN : 2070360903
Éditeur : Gallimard (1972)


Note moyenne : 4.02/5 (sur 82 notes) Ajouter à mes livres
Résumé :
Dans ce recueil on découvre un Prévert conteur, poète, dramaturge, pamphlétaire, lyrique, réaliste et surréaliste.


«Vous
je ne vous regarde pas
ma vie non plus ne vous regarde pas
J’aime ce que j’aime
et cela seul me re... > voir plus
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Critiques, analyses et avis (2)

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Citations et extraits

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  • Par Ivich, le 24 avril 2014

    Eclaircie

    Je suis dans le métro, je somnole et soudain je me réveille à cause de quelque chose de désagréable qui me chatouille le menton, je me réveille et vois un petit homme debout, en blouse blanche, qui me passe énergiquement sur le visage un petit balai mouillé.
    Ca va, je suis chez le coiffeur, je dormais, me voilà rassuré.

    Je m'endors à nouveau, soudain une douleur terrible, on m'arrache en vrille tout le dedans de la tête, je m'éveille et vois un petit homme debout, en blouse blanche, avec une fraise mécanique à la main.
    Ca va, je suis chez le dentiste, me voilà rassuré. Et le dentiste m'endort parce que j'ai crié. "
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  • Par Piatka, le 21 novembre 2013

    DÉFINIR L'HUMOUR
    ( Réponse à une enquête )

    Louable entreprise
    définir tout est là
    et le reste avec
    Il faut savoir à quoi s'en tenir
    Et il est grand temps que les entrepreneurs de définitions mettent l'humour au pied du mur c'est-à-dire à sa place là où on remet le maçon

    Depuis trop longtemps on prenait trop souvent l'humour à la légère il s'agit maintenant de le prendre à la lourde

    Alors messieurs définissez-le expliquez-le cataloguez-le contingentez-le prouvez-le par l'œuf disséquez-le encensez-le recensez-le engagez-le rempilez-le encagez-le dans la marine encadrez-le hiérarchisez-le arraisonnez-le béatifiez-le polissez-le sans cesse et repolissez-le
    Enfin attrapez-le sans oublier de mettre votre grain de sel s'il en a une sur sa queue...
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  • Par Cielvariable, le 13 janvier 2012

    OÙ JE VAIS D'OÙ JE VIENS

    Où je vais, d'où je viens
    Pourquoi je suis trempée.
    Voyons, ça se voit bien.
    Il pleut.
    La pluie, c'est de la pluie
    Je vais dessous, et puis,
    Et puis c'est tout.
    Passez votre chemin
    Comme je passe le mien.
    C'est pour mon plaisir
    Que je patauge dans la boue.
    La pluie, ça me fait rire.
    Je ris de tout et de tout et de tout.
    Si vous avez la larme facile
    Rentrez plutôt chez vous,
    Pleurez plutôt sur vous,
    Mais laissez-moi,
    Laissez-moi, laissez-moi , laissez-moi, laissez-moi.
    Je ne veux pas entendre le son de votre voix,
    Passez votre chemin
    Comme je passe le mien.
    Le seul homme que j'aimais,
    c'est vous qui l'avez tué,
    Matraqué, piétiné...
    achevé.
    J'ai vu son sang couler,
    couler dans le ruisseau,
    dans le ruisseau.
    Passez votre chemin
    comme je passe le mien.
    L'homme que j'aimais
    est mort, la tête dans la boue.
    Ce que j'peux vous haïr,
    vous haïr.. c'est fou... c'est fou... c'est fou.
    Et vous vous attendrissez sur moi,
    vous êtes trop bons pour moi,
    beaucoup trop bons, croyez-moi.

    Vous êtes bons... bons comme le ratier est bon pour le rat...
    mais un jour... un jour viendra où le rat vous mordra...
    Passez votre chemin,
    hommes bons... hommes de bien.

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  • Par marina53, le 05 novembre 2013

    Quand le lionceau déjeune
    la lionne rajeunit
    Quand le feu réclame sa part
    la terre rougit
    Quand la mort lui parle de l’amour
    la vie frémit
    Quand la vie lui parle de la mort
    l’amour sourit.
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  • Par Cielvariable, le 13 janvier 2012

    Nous avons perdu notre temps
    c'est un fait
    mais c'était un si mauvais temps
    Nous avons avancé la pendule
    nous avons arraché les feuilles mortes du calendrier
    Mais nous n'avons pas sonné au portes
    c'est un fait
    Nous avons seulement glissé sur la rampe de l'escalier
    Nous avons parlé de jardins suspendus
    vous en étier déjà aux forteresses volantes
    et vous allez plus vite pour raser une ville que le petit
    barbier pour raser son village un dimanche matin
    Ruines en vingt-quatre heures
    le teinturier lui-même en meurt
    Comment vous-vous qu'on prenne le deuil.
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