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Jérôme Picon (Éditeur scientifique)
EAN : 9782080710536
438 pages
Flammarion (02/09/1999)
4.58/5   6 notes
Résumé :
Marcel Proust, le mondain " petit Proust ", a écrit sur tous les arts confondus. Dans ses notes de lecture, souvenirs de salons, portraits, poèmes, pastiches, on cherchera en vain une hiérarchie esthétique ou une prétention théorique. Ce qui gouverne cet ensemble de textes, qui mêle maîtres anciens et artistes contemporains, Beethoven et Gallé, chefs-d'œuvre et pièces sans conséquence, La Comédie humaine et Le Prince des cravates, littérature, peinture et musique, c... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (2) Ajouter une critique
Il est assez peu question d'Art dans ce livre qui rassemble tout un tas d'articles sur différents sujets. D'abord, parce que certains de ces articles, même quand ils sont consacrés à des galeries ou des salons de peinture, sont beaucoup trop courts pour avoir un autre intérêt que celui d'informer les contemporains de Proust. Ensuite, quand celui-ci s'attarde sur des artistes - exclusivement Ruskin en ce qui concerne la peinture - ou des oeuvres, ce qui l'intéresse ce n'est pas de théoriser, ni même de décrire, encore moins de s'occuper de la biographie de l'artiste, mais plutôt de s'interroger sur les perceptions que ces oeuvres provoquent.
Comme souvent, lorsque les écrivains parlent d'art, il est autant question de leur propre oeuvre que de celles qu'ils évoquent, à différents degrés. Que ressortir des chroniques mondaines de Proust, sinon le rôle que ces salons anciennement littéraires ont joués dans l'élaboration de la Recherche du temps perdu. Et il faut lire ses pastiches (très drôle celui sur Renan, on sent que Proust s'est fait plaisir), comme une libération des influences littéraires qui lui a permis de trouver son propre style. Sur le style, les articles tardifs à propos de Baudelaire et Flaubert (où Proust défend la beauté du style face à la correction grammaticale) sont très instructifs sur les goûts de Proust.
Sinon, j'ai découvert un article, intitulé « Sur la lecture » que je recommande vivement à tous les lecteurs, histoire de se rappeler ce que devrait être la lecture, et doublement aux amateurs de Proust. Il existe des versions en ligne. A l'origine, ce texte était destiné à être la préface d'un livre de Ruskin. Bien étrange préface, en vérité, puisque Proust commence, avec d'interminables phrases, par se promener et divaguer dans les souvenirs de son enfance et dont la fin a, paraît-il, de nombreuses ressemblances avec celle du Temps retrouvé. Un texte paru deux mois avant la mort de sa mère et deux ans avant qu'il commence à écrire La recherche du temps perdu.
J'ai dit qu'il était peu question d'art dans ce livre, mais c'est faux, dans le sens où Proust ne s'est jamais intéressé qu'à l'art, c'était le but de son oeuvre, ainsi qu'il l'écrit lui-même au sujet de ses fameuses « madeleines » : « ces ressouvenirs inconscients sur lesquels j'asseois, dans le dernier volume de mon oeuvre, toute ma théorie de l'art ».
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J'avoue avoir jeté un oeil sur une page et mettre dit que l'esprit du petit Marcel faisait bien des noeuds pour exprimer des choses très simples en définitive. Ces arabesques, même si elles sont en accord avec l'époque, art nouilles oblige, m'ont, sinon agacé, du moins ennuyé. Je lui donnerai une autre chance plus tard... peut-être.
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Citations et extraits (2) Ajouter une citation
Sans doute, l’amitié, l’amitié qui a égard aux individus est une chose frivole et la lecture est une amitié. Mais du moins c’est une amitié sincère, et le fait qu’elle s’adresse à un mort, à un absent, lui donne quelque chose de désintéressé, de presque touchant […] Dans la lecture, l’amitié est soudain ramenée à sa pureté première. Avec les livres, pas d’amabilité. Ces amis-là, si nous passons la soirée avec eux, c’est vraiment que nous en avons envie. Eux du moins, nous ne les quittons souvent qu’à regret. Et quand nous les avons quittés, aucune de ces pensées qui gâtent l’amitié : qu’ont-ils pensé de nous ? N’avons-nous pas manqué de tact ? Avons-nous plu ? Et la peur d’être oublié pour tel autre. Toutes ces agitations de l’amitié expirent au seuil de cette amitié pure et calme qu’est la lecture.
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Elle ne mesure pas dix centimètres. Elle est effritée, et pourtant c’est son regard encore, la pierre garde le trou qui relève la pupille et lui donne cette expression qui me l’a fait reconnaître. L’artiste mort depuis des siècles a laissé là, entre des milliers d’autres, cette petite personne qui meurt un peu chaque jour, et qui était morte depuis bien longtemps, perdue au milieu de la foule des autres, à jamais. Mais il l’avait mise là. Un jour, un homme pour qui il n’y a pas de mort, pour qui il n’y a pas d’infini matériel, pas d’oubli, un homme qui, jetant loin de lui ce néant qui nous opprime pour aller à des buts qui dominent sa vie et qu’il ne pourra pas tous atteindre alors que nous paraissions en manquer, cet homme est venu, et, dans ces vagues de pierre où chaque écume dentelée paraissait se ressembler, voyant là toute les lois de la vie, toutes les pensées de l’âme, débordant de flamme, il dit : « Voyez, c’est ceci, c’est cela ».
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MARCEL PROUST / DU CÔTÉ DE CHEZ SWANN / LA P'TITE LIBRAIRIE
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