Dernier Royaume, tome 1 : Les Ombres errantes - Prix Goncourt 2002 - Pascal Quignard - Critiques, citations, extraits

Dernier Royaume, tome 1 : Les Ombres errantes - Prix Goncourt 2002 par Quignard

Goncourt - général - 2002

Pascal Quignard

ISBN : 2246637414
Éditeur : Grasset (2002)

Note moyenne : 4.13/5 (sur 38 notes) Ajouter à mes livres

"À Paris, Richelieu fit venir son luthiste et lui demanda d'interpréter la chaconne intitulée Le Dernier Royaume. Puis il joua les Ombres qui errent, pièce dont François Couperin reprit le thème principal sous le nom Ombres errantes dans so... > voir plus

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Critiques et avis(3)

Livres 4.00/5
Par Labyrinthiques, le 05 avril 2012
Il est malaisé, je trouve, de parler des œuvres de P. Quignard. Déjà parce qu'elles sont le plus souvent inclassables, “pas à leur place” dirait l'auteur (et ceci est d'autant plus vrai pour les volumes qui composent ce mystérieux Dernier Royaume). Écrivain de l'interstice, du non-socialement-conventionné, l'écriture de P. Quignard échappe aux définitions littéraires et au formalisme universitaire durement acquises au cours des siècles : ni roman, ni poésie, ni essai, ni auto-fiction, ni écrit totalement autobiographique, philosophique ou philologique, et tout à la fois, Les ombres errantes se situe dans cet intervalle indéfinissable qui s'établit entre le récit (en l'occurrence ici plusieurs récits, fables ou contes, juxtaposés tels un patchwork) et la pensée errante, vagabonde, qui cherche sans savoir, qui sait sans trouver. Cela aboutit concrètement à une trame discursive disjointe, comme éparpillée, disséminée, qu'il faudrait ressembler, relier, renouer, rejoindre, et qui donne à entendre le timbre d'une pensée, une pensée dont la qualité première est d'être indocile à l'ordre, au classifié, à la logique, d'être régie par l'obsession, la répétition du même, le souvenir, le désir et l'errance.
Il ressort de cette lecture facile et pourtant exigeante, l'impression d'être sur une barque (peut-être que la Barque silencieuse qui apparaît au volume VI de son Dernier Royaume influence ma perception), une péniche descendant lentement un canal paisible et silencieux. le passager-lecteur, assis derrière le bastingage, perçoit bien des choses, il observe, avec une certaine indifférence ou une jubilation intérieure, le moindre des détails, ici un bouquet d'herbes folles, là un saule plongeant ses branches dans l'eau sombre, là encore une souche juchée sur la berge, il remarque que le décor change, n'est plus tout à fait le même, que le soleil, lui-même, s'est un peu déplacé, que les ombres ne pointent plus dans la même direction… Il se rassure à chaque fois qu'il franchit une écluse : c'est une étape, un cap qui lui prouve que le temps a passé, que la barque avance malgré tout, que le voyage continue… Mais dans le même temps il doute aussi, se demandant s'il n'a pas déjà passé cette écluse, si le temps n'a pas fait machine arrière et si sa rade n'a pas remonté le courant à son insu. Car ce voyage est si lent, si imperceptible, ou si globalement perçu et reconstitué par les liens ténus et mystérieux que lui suggère son cerveau qu'il en perd toute sensation de mouvement spatial et temporel.
Voilà l'effet que m'a procuré les Ombres errantes, qui vous l'aurez deviné n'est pas racontable mais hautement lisible, lisible à la lisière du livre. On entend encore, en fond très lointain, les voix de Blanchot, de Lévinas, mais ces voix sont ténues, celle de Quignard a pris son envol pour son Dernier Royaume.

Lien : http://www.labyrinthiques.net/2009/10/20/les-ombres-errantes-pascal-..
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Livres 4.00/5
Par meyeleb, le 08 septembre 2011
Une invitation au bal des ombres : celles de sages chinois ou d'illustres antiques qui croisent les notes du clavecin de Couperin. Ombres qui nous parlent de la vie et bien sûr de la mort, dans une sorte de réflexion intérieure à laquelle nous convierait l'auteur, dépositaire des âmes du passé.
Quand je lis Quignard, ça me laisse toujours cette impression que j'étais toute petite (dans mon savoir, ma vision du monde et des hommes), que grâce à lui j'ai un peu grandi , mais qu'il reste tant à découvrir ! C'est profond, souvent poétique, philosophique. Une écriture esthétique, exigeante, qui nous sort des lectures "ordinaires", nous "élève".
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Livres 4.00/5
Par Philippe67, le 14 octobre 2011
ceci n'est pas un roman!
C'est une oeuvre étrange, poétique, une suite de pensées, d'errances de l'auteur qui nous entraine avec lui dans son monde intérieur.
Comme toujours chez Quignard c'est profond mais très détaché comme s'il était un observateur extérieur, parfois assez froid.
Je ne crois pas qu'il faille découvrir Quignard par cette oeuvre assez particulière, mais si on aime cet auteur c'est un livre à ne pas "rater".
Pour moi Pascal Quignard fait vraiment partie des grand écrivains de langue française actuels.
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Citations et extraits

Par Labyrinthiques, le 05 avril 2012

On ne sait pas bien quand le propre et le sale se sont séparés dans les sociétés et les consciences des hommes. […]

Le sacré n’a jamais été aussi omnipotent que dans les sociétés modernes. On ne s’est jamais à ce point séparé des cadavres, sang des mois, crachats, morves, urine, fèces, croûtes, poussière, boue.

Nous sommes tous des prêtres maniaques dans nos cuisines.

Nous sommes des tyrans fous dans nos salles de bains.

Il est difficile de dissocier les notions d’hygiène, de morale, de sacrifice, de pensée, de racisme, de guerre. Nous épions l’autre, le non-classifié social ou sensoriel, le parasite, la souris, la salive, le marginal, les habitants des interstices (les araignées et les mulots ou les scorpions je sont jamais ni dedans ni dehors), les universitaires autodidactes, les mammifères poissons, les juifs chrétiens, les mères célibataires, l’eau non potable, les habitants des frontières qui s’agisse des territoire des pays ou des corps, le sperme, les épingles, les rognures d’ongle, la sueur, la glaire, les revenants, les phobies, les fantasmes (qui piratent le mur qui devrait séparer la veille du sommeil). L’art est une production parasitaire.

Celui qui fait surgir ce qui jusqu’à lui n’est pas appartient au règne de l’inapproprié.

Il n’est pas à sa place. C’est la définition même de la saleté : Quelque chose n’est pas à sa place. Un soulier est propre sur le plancher. Il est sale pour peu qu’on le pose sur la nappe, parmi les fleurs, l’argenterie et les verres alignés.
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Par Labyrinthiques, le 17 octobre 2011

On ne sait pas bien quand le propre et le sale se sont séparés dans les sociétés et les consciences des hommes. […]

Le sacré n’a jamais été aussi omnipotent que dans les sociétés modernes. On ne s’est jamais à ce point séparé des cadavres, sang des mois, crachats, morves, urine, fèces, croûtes, poussière, boue.

Nous sommes tous des prêtres maniaques dans nos cuisines.

Nous sommes des tyrans fous dans nos salles de bains.

Il est difficile de dissocier les notions d’hygiène, de morale, de sacrifice, de pensée, de racisme, de guerre. Nous épions l’autre, le non-classifié social ou sensoriel, le parasite, la souris, la salive, le marginal, les habitants des interstices (les araignées et les mulots ou les scorpions je sont jamais ni dedans ni dehors), les universitaires autodidactes, les mammifères poissons, les juifs chrétiens, les mères célibataires, l’eau non potable, les habitants des frontières qui s’agisse des territoire des pays ou des corps, le sperme, les épingles, les rognures d’ongle, la sueur, la glaire, les revenants, les phobies, les fantasmes (qui piratent le mur qui devrait séparer la veille du sommeil). L’art est une production parasitaire.

Celui qui fait surgir ce qui jusqu’à lui n’est pas appartient au règne de l’inapproprié.

Il n’est pas à sa place. C’est la définition même de la saleté : Quelque chose n’est pas à sa place. Un soulier est propre sur le plancher. Il est sale pour peu qu’on le pose sur la nappe, parmi les fleurs, l’argenterie et les verres alignés. (pp. 105, 106)
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Par meyeleb, le 20 septembre 2011

Sans solitude, sans épreuve du temps, sans passion du silence, sans excitation et rétention de tout le corps, sans titubation dans la peur, sans errance dans quelque chose d'ombreux et d'invisible, sans mémoire de l'animalité, sans mélancolie, sans esseulement dans la mélancolie, il n'y a pas de joie.

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Par brigetoun, le 17 mai 2010

On parle du courant du fleuve. Que serait le couru ? Le couru serait la source juste avant le jaillissement. Ce serait le perdu qui revient dans l'avenir qui se perd. Au mot présent il faut préférer le mot plus sûr de passant. Le présent est le passant du temps. Mais de cela je doute. Je doute que le passant du temps soit sa source. Il est possible que dans le passant du temps le passé soit l'énergie (le noyau, le trou noir qui gît au sein de l'affluence, qui déclenche le flux). Comme le mot courant dit quelque chose de plus profond que toute l'eau du fleuve.
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Par meyeleb, le 14 septembre 2011

Il y a un monde qui appartient à la rive du Léthé.
Cette rive est la mémoire.
C'est le monde des romans et celui des sonates, celui du plaisir des corps nus qui aiment la persienne à demi refermée ou celui du songe qu l'aime plus repoussée encore jusqu'à feindre l'obscurité nocturne ou qui l'invente.
C'est le monde des pies sur les tombes.
C'est le monde de la solitude que requiert la lecture des livres ou l'audition de la musique.
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