Ce qu'il y a de plus affreux, dans l'existence que mènent les femmes, c'est que nous aimons les hommes alors qu'ils nous désirent.
La vie donne à chacun le rôle qui le dépasse, dans lequel on n'arrive même pas à mourir.
Je suis ne dans un pays ou tous les noms se terminaient en bec ou en beuf. Bec c'etait le ruisseau. Beuf c'etait la cabane.
Écrire ne consiste nullement à bénir
Écrire, c'est baisser la main vers le sol, ou la pierre, ou le plomb, ou la peau, ou la page, et c'est noter le mal.
J'aime l'eau qui passe et où on plonge et d'où l'on sort nu et neuf comme au premier jour où l'on se prend à découvrir qu'on est toujours en train de naître
Les sapins sont les arbres preferes des nuages.
Ils poussent spontanement vers eux leurs cimes. Les nuages viennent, ils tournent, ils s'approchent, ils s'accrochent. Soudain ils pesent. Ce sont des compagnons surs et certainement de merveilleux amants. Les pics, les troncs, les futs, l'ecorce qui les cerne, se haussent davantage pour saisir leur etoffe mysterieuse et pour la retenir. Alors les nuages les enveloppent d'humidite de facon passionnee, en tous cas si frequente, si recurrente.
Ils reviennent, ils s'alourdissent encore. Ils coulent. Ils sont fideles.
Ils haissent la lumiere.
Ils aiment la neige que le ciel cree mysterieusement.
Soudain ils entraient dans des grottes qui etaient comme les sexes echancres des meres et alors, avec leurs griffes et des pierres brisees, ils incisaient la calcite qui avait recouvert ces voutes obscures et silencieuses; ils s'aidaient d'une torche en bois de pin qui fumait sous leurs yeux et qui les faisait pleurer tandis qu'ils formaient leurs images. Cet "interieur de la lumiere grace a une flamme sous leurs yeux" constituait ce qu'ils appelaient une "page". Telles etaient les "pages". In lingua latina: des "pagi". In lingua romana: des "pays".
(À propos du rouge-gorge)
Ô vous qui écoutez l'oiseau Automne
prenez garde à sa gorge en écoutant son chant!
Car nous tous, les hommes, il faut que nous dressions les oreilles dès que nous entendons le chant qui émerveille!
Il faut que nous veillions, jusque dans nos plaisirs. Il faut que nous y mêlions toujours un peu d'abstinence et de vide et de peur!
S'il chante c'est que quelqu'un de chez nous est en train de mourir car le sang qui lui monte à la gorge s'est retiré de lui.
Les anciens habitants de Rome préféraient dire qu'Europe était une princesse de Phénicie qui avait été enlevée en Crête.
Mais jamais Europe n'a poussé ses sabots jusqu'entre Meuse et Rhin.
Jamais elle n'a foulé les forêts des Ardennes.
Il faut dire la vérité :
Dans le cours de sa vie
Europe n'a jamais connu qu'Istanbul et Ephèse.
L'horizon est une fiction que le réel ignore.