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Critique de blueman38
Le corps refroidit. le sang qui sèche forme une tache noire à l'avant de sa chemise. J'ai étrangement faim et je consulte ma montre.
Deux heures que je suis assis ici. Deux heures en tout. Je suis si fatigué, si totalement dépourvu de force. Fatigué de réfléchir, fatigué de parler à quelqu'un qui ne répond jamais. Ne répondra jamais. Intérieurement, je me sens calme, et la cascade de sons qui a empli mon esprit pendant tant d'années semble s'être apaisée.
Peut-être puis-je mourir à force de volonté : en restant assis ici et en ralentissant mon coeur, jusqu'à ce qu'il ne soit plus rien, comme le font ces bouddhistes, et finalement, irrévocablement, il s'arrêtera.
Peut-être pourrais-je le faire, et il nous retrouveraient tous les deux morts et se demanderaient ce qu'il s'est passé ici, dans cette chambre au deuxième étage d'un hotel.
Car personne n'a entendu les coups de feu. Personne n'a crié. Pas de bruits de pas précipités dans le couloir. Pas de coups martelés à la porte, pas de voix braillant : "Qu'est-ce qui se passe là-dedans? Hé! Ouvrez la porte! Ouvrez la porte ou j'appelle la police!"
Seul le silence - dedans et dehors.
Je bouge légèrement. J'ai les jamabes engourdies. Je pose le pistolet par terre devant moi et prends un moment pour masser ma cuisse droite.
Je sens la douleur du sang rampant le long de mes veines, de mes artères, et lorsque je bouge j'entends le bruissement et le froissement des coupures de journaux qui remplissent mes poches.
Je m'immobilise. Je retiens mon souffle pendant juste une seconde. Je me penche vers l'homme mort. Je vois mon reflet dans ses yeux.
" Une chose est certaine, murmuré-je. Je sais que tu ne seras jamais un ange."
Deux heures que je suis assis ici. Deux heures en tout. Je suis si fatigué, si totalement dépourvu de force. Fatigué de réfléchir, fatigué de parler à quelqu'un qui ne répond jamais. Ne répondra jamais. Intérieurement, je me sens calme, et la cascade de sons qui a empli mon esprit pendant tant d'années semble s'être apaisée.
Peut-être puis-je mourir à force de volonté : en restant assis ici et en ralentissant mon coeur, jusqu'à ce qu'il ne soit plus rien, comme le font ces bouddhistes, et finalement, irrévocablement, il s'arrêtera.
Peut-être pourrais-je le faire, et il nous retrouveraient tous les deux morts et se demanderaient ce qu'il s'est passé ici, dans cette chambre au deuxième étage d'un hotel.
Car personne n'a entendu les coups de feu. Personne n'a crié. Pas de bruits de pas précipités dans le couloir. Pas de coups martelés à la porte, pas de voix braillant : "Qu'est-ce qui se passe là-dedans? Hé! Ouvrez la porte! Ouvrez la porte ou j'appelle la police!"
Seul le silence - dedans et dehors.
Je bouge légèrement. J'ai les jamabes engourdies. Je pose le pistolet par terre devant moi et prends un moment pour masser ma cuisse droite.
Je sens la douleur du sang rampant le long de mes veines, de mes artères, et lorsque je bouge j'entends le bruissement et le froissement des coupures de journaux qui remplissent mes poches.
Je m'immobilise. Je retiens mon souffle pendant juste une seconde. Je me penche vers l'homme mort. Je vois mon reflet dans ses yeux.
" Une chose est certaine, murmuré-je. Je sais que tu ne seras jamais un ange."
