4ème de couverture
Dans un faubourg de Buenos Aires, un vieil homme écoute Schumann et le chant des oiseaux. Il médite sur l'insurmontable douleur de perdre un enfant et sur la détresse de tous les enfants d'un monde que notre siècle a rempli d'une horreur d'Apoc... > voir plus
Au cours des ans, j'ai lu avec passion les grands écrivains de tous les temps. J'ai consacré de longues heures à la lecture et elle a toujours été pour moi une quête enfiévrée.
Je n'ai jamais été un lecteur d'oeuvres complètes et je ne me suis jamais laissé guider par aucune sorte de système. Au contraire, au milieu de chacune de mes crises j'ai changé d'orientation, mais je me suis toujours comporté devant les oeuvres suprêmes comme si j'avançais dans un texte sacré ; comme si à chaque rencontre m'étaient révélées les étapes d'un voyage initiatique. Les cicatrices qu'elles ont laissées dans mon âme attestent qu'il s'est bien agi de quelque chose de tel. La lecture m'a accompagné jusqu'à ce jour, en transformant ma vie grâce à ces vérités dont seul le grand art peut nous enrichir.
La création est ce début de sens que nous avons conquis de haute lutte contre l'immensité du chaos. "Nul n'a jamais écrit ou peint, sculpté, modelé, construit, inventé, que pour sortir en fait de l'enfer." Vérité absolue, cher, admiré et douloureux Artaud !
Il y a quelque temps, j'ai regardé un film extraordinaire d'Emir Kusturica sur la disparition de la Yougoslavie. J'ai été impressionné par le déchirement avec lequel il montre la cruauté de cette extermination. Et quand j'ai vu dans leur immonde sous-sol ces êtres dont les souffrances faisaient vivre des individus mesquins et sans pitié, j'ai senti que c'était la grande métaphore de notre temps : toute une part de ce qui est humain en nous est en train de disparaître.
A mesure que nous nous approchons de la mort, nous nous inclinons aussi vers la terre. Mais pas la terre en général : vers ce morceau de terre, ce bout de terre infime mais tant aimé, tant regretté, où s'est passée notre enfance. Et parce que c'est là qu'a débuté le dur apprentissage, il reste abrité au coeur de la mémoire. Avec mélancolie je me remémore cet univers enfui et lointain, aujourd'hui condensé en un visage, en une humble place, en une rue.
Quelle n'a pas été mon indignation lorsque j'ai vu, un jour de grève nationale, des policiers répandre par terre, avec une arrogance de maître du monde, la nourriture que des ouvriers préparaient dans de grandes marmites ! Devant cela, je me demande dans quel genre de société nous vivons, quelle est cette démocratie où les corrompus vivent dans l'impunité et où la faim des peuples est considérée comme subversive.
Les classiques de la littérature sud-américaine
Avant la fin
L'Ombre du vent
Le Vieux qui lisait des romans d'amour
Cent ans de Solitude
Vents contraires
Histoire de la mouette et du chat qui lui...
Un nom de torero
Si c'était à refaire
L'Invention de Morel
Luz ou le Temps sauvage
Marelle
Une Douce Flamme
L'Arbre aux secrets
Le tunnel
Heros et tombes
L'ange des tenebres
Alejandra
Oeuvres romanesques
La Résistance
baldabourmen
JAsensio
