Je dois bien avouer que dans le cas de ce livre j'ai beaucoup de mal à me faire un avis tellement le livre est inégal. J'ai adoré certains passages du livre et totalement détesté d'autres. En fait, les passages que je dis avoir détesté je ne les ai pas compris. Dans une grosse première partie du livre j'ai retrouvé l'Alix de
Saint-André que j'aime : un très beau style, très littéraire, bourré d'humour et de petites phrases assassines. Elle retrace la genèse de son amour pour
Malraux, nous apprend comment elle en est venue à l'écriture. C'est excellent. Dans cette première partie un chapitre est déjà totalement imbuvable, celui dans lequel elle nous parle de sa maîtrise sur
Malraux. A son crédit elle prévient le lecteur qu'il peut zapper ce chapitre et que la non lecture de ce dernier n'influencera en rien la compréhension de la suite du livre. Soit ! Etant têtu je me suis fait un devoir de lire ledit chapitre. Elle avait bien raison, j'eus pu aisément m'en passer.
La lecture se gâte approximativement vers la fin du deuxième tiers du livre où elle tombe dans l'analyse littéraire pure et dure. J'avoue avoir lu le livre jusqu'à la dernière page alors que je voyais seulement des mots défiler devant mes yeux. Pour bien appréhender cette partie du livre il faut être spécialiste de
Malraux, de
Proust, de
Chateaubriand et de Rousseau. Visiblement elle déteste Rousseau et ne m'a pas donné envie de le lire.
J'ai malgré tout bien ri à de nombreux passages, cette femme étant totalement folle (mais dans le bon sens du terme). Pour l'amour de son auteur elle e fait des choses insensées comme de faire du journalisme, comme – afin d'imiter le maître – de se rendre dans la Bosnie en guerre, s'imaginant que cette guerre était la Guerre d'Espagne de la fin du XXe siècle. Pour ne rien gâcher elle s'est liée d'amitié avec la fille de
Malraux dont elle réalise une quasi hagiographie.
Alix de
Saint-André n'a pas réussi à me donner envie de lire
Malraux, par contre elle m'a grandement donné envie de lire
Proust et
Chateaubriand, et si je finis le nez dans le ruisseau, ce sera bel et bien la faute à Rousseau…
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