Sérénade pour une souris défunte

San-Antonio chez les rosbifs, ça n'a pas le chic de James Bond, mais ça a le même effet sur les nanas. Tout commence par un mort, car San-Antonio sème les cadavres comme d'autres sèment des petits pois. Dans une Angleterre brumeuse et sans le recours si utile à la causette, notre cher commissaire trouve le moyen de soulever une petite traductrice, d'occire quelques trafiquants de coke, de déterrer le squelette d'une souris, de se faire embarquer sur un yacht, de s'y faire cogner, d'y foutre le feu, de se noyer à moitié et de se taper l'infirmière au réveil, tout ceci bien sûr en n'oubliant pas les réflexions saugrenues, les métaphores fort de café et les jeux de mots que, frustré de pas pouvoir dire dans ce pays de barbares où l'on ne cause même pas l'argot de Pantin, il écrit, avec cette verve qui fait passer au lecteur ami un bon moment de rigolade macabre.