Manuel de peinture et de calligraphie

Je viens de dénicher un insolite objet littéraire en découvrant le second "roman" du prix Nobel de littérature portugais, José Saramago, paru en 1977.
Roman entre parenthèses, car ce n'est ni vraiment un roman, ni totalement une autobiographie bien que rédigé à la première personne et incontestablement imprégné de la vie de son auteur. D'ailleurs, l'auteur finit par l'indiquer par bribes disséminées : "mélange à parts égales d'artifice et de vérité", "ces pages ne constituent pas un roman", il s'agit d'une "tentative d'autobiographie sous forme de récits de voyage et de chapitres".
Inclassable donc, ce récit est centré sur les péripéties d'un peintre sans grand talent, conscient de sa propre médiocrité et qui s'essaie à l'écriture - avec évidemment le talent de Saramago - et fort heureusement aussi avec une bonne dose d'humour et d'auto-dérision, le tout parallèlement à la réalisation d'un portrait qui ne lui procure aucune satisfaction.

Ce livre regorge de magnifiques réflexions sur la création artistique à travers la peinture et l'écriture et plus largement sur le sens de la vie, son titre est d'ailleurs légèrement trompeur, nul mode d'emploi de ces disciplines, et c'est tant mieux ; l'attrait principal de ce manuel tient au fait que peinture et calligraphie sont ici des vecteurs vers la connaissance de soi, elles révèlent l'artiste au monde et surtout à lui-même.
L'écriture est plus qu'agréable, claire, un authentique bonheur de lecture.

J'émettrais juste un seul bémol : la structure du début du récit alterne entre l'histoire principale et des récits de voyage censés illustrer les talents littéraires du peintre m'a laissée une impression d'inachevé, de courts essais un peu plaqués au milieu d'une réflexion plus ample. Mais cela ne remet nullement en cause l'intérêt indéniable de cette oeuvre que j'ai même quitté à regret - la quasi-quête initiatique de ces artistes, le peintre et son double l'auteur, étant magnifiquement menée et prenante.

"Ce récit va s'achever. Il a duré le temps qu'un homme finisse et qu'un autre commence. Il importait de fixer le visage qu'il est encore et de noter les premiers traits de ce qui est en train de naître. Cet écrit fut un défi."

Oeuvre littéraire greffée d'embellies romanesques et énamourées pour son final laissant quelque peu pantois. le Moi, permanent à plus d'un titre nous informe de la duplicité des tourments qui servent de dérivatifs à celui qui s'égare et ou la contrition n'est que son met récurent, paradigme insolent de penser qu'a corps perdus, il n'y a pas d'âme qui s'éteigne.
La perfection existentielle existe, mais étonnamment fugace, elle ne se remarque pas et inaperçue seuls le désir d'aimer et une attention méticuleuse la mette au Graal, c'est pourquoi l'artiste qui peint se dépeint lui même par l'usage de son pinceau: un portraitiste se dimensionne de copiage, un reproducteur perpétue le plagiat et seul le créateur innovant est peintre.
-HYPOSTASE- l'Art est exquis, il se dessine tel une esquisse délicieuse se dévoilant intemporellement dans ses miroirs étincelants de traits en diaphane et de couleurs en myriade pour devenir une myrrhe encensant la dimension arachnéenne de l'Art.
Exister n'est pas vivre (et vice et versa), et la lucidité bienveillante à plusieurs égards, tel "LE CRI " oeuvre prémonitoire de MUNCH, de JOSE SARAMAGO, peu altruiste, pleine de retenue d'étreinte et de virulence maîtrisée nous abreuve de la connaissance de notre monde ou assouvit nous sommes aveugles ne discernant pas la permanence du perpétuel retable : LA VIE.
Comment aurait pu t il mieux parfaire une oeuvre aussi intime, exégèse de sa rencontre avec sa complice et étincelante PILAR , muse de sa vie.
(pour complément lire IAN PEARS "le portrait "

Pour moi le plus beau livre de Saramago, celui que je relis et que j'ai acheté à Porto à la libraire Lello e Irmao pour goûter la sonorité de la langue portugaise.

Après avoir lu 3 romans de cet auteur, ce livre m'a vraiment rebuté. Beaucoup trop de verbiage, de philosophie sur la vie, la peinture, l'amour, rien vraiment de concret. Je me suis ennuyée. Pour celui qui n'a rien lu de Saramago, je ne conseillerais pas de commencer par ce"roman".