Le quatrième de couverture est un des plus beaux exemples de « j'm'en foutisme » éditorial. Se contenter de reprendre les premières phrases d'un roman afin de délivrer un résumé éditeur enfonce les barrières habituelles de l'affliction.
Maigret est appelé au téléphone par un homme terrorisé, se sachant suivi, et qui demande sa protection. Il change souvent de lieu, mais sans s'éloigner des quartiers Chatelet-Marais-Bastille. L'inspecteur que
Maigret envoie sur ses traces arrivera trop tard et perdra la trace de l'homme, dont le corps sera retrouvé en pleine nuit, le visage défiguré à coups de masse, et gisant place de la Concorde.
Donner une identité au cadavre sera le premier travail du commissaire. Lorsqu'il la connaitra, visiter son domicile deviendra aisé. L'homme était bistrot, et cette révélation donnera à
Maigret l'idée de rouvrir le Petit Albert, un troquet parigot comme on n'en voit plus que rarement, en y plaçant un de ses inspecteurs. Cette ouverture permettra à la police de se lancer sur la piste de tueurs, et à
Maigret de jouer les clients somnolant au fond, derrière le poèle.
Il s'agit d'un
Maigret parisien, un de ceux qui me parlent le plus car j'ai une longue histoire d'amour avec le Marais (ça n'intéresse personne, d'accord).
Nous avons ici affaire à un roman dont la violence est prégnante, violence ressentie tout au long du roman, violence de bêtes fauves et non de petits malfrats qu'affectionne, en son for intérieur, Jules
Maigret. Ce dernier se sent à la fois plus responsable et concerné qu'à l'habitude : concerné parce qu'il s'en veut de n'avoir pas été capable de sauver un homme lui demandant de l'aide ; responsable parce que ces gens là n'ont pas d'âme, parce qu'ils tuent sans hésitation, parce qu'ils tueront encore et toujours.
C'est en finale un
Maigret dans lequel il y a de l'action, beaucoup, contrairement à certaines enquêtes versant dans la pure réflexion. Un
Maigret dur, superbe. Rien que la description de la rafle rue du Roi de Sicile vaut qu'on dévore ce livre.