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Critique de lauredanse


Ce roman est un grand coup de coeur pour moi. J'ai beaucoup de mal à en parler. C'est une des choses de la vie, qui je trouve est terrible : la maniaco-dépression. Comme tant d'autres choses, toutes ces choses qu'on ne contrôle pas et qui font tant souffrir, qui détruisent, qui s'insinuent dans les vies sans crier gare, lentement, insidieusement, qui peuvent transformer un amour en haine. Une femme, une mère qui en est malade. Une petite fille qui y fait face pour la première fois à l'âge de deux ans mais qui ne se rend pas compte sur le moment. Une petite fille qui va aimer si fort sa mère que ce ne sera que souffrances, paradoxes et contradictions dans ses émotions, petit à petit. "Ta mère fait tout trop haut, fait tout trop fort. Elle n'est pas comme les autres.(…) Dans un monde décoloré elle est en rouge. Elle crie au milieu des muets. Elle danse parmi des gisants.(…) Ta mère magnifique, insupportable. Tu as honte d'elle, de son exaltation, de ses couleurs , de ses cheveux fous, de son trop de vie. Tu l'admires follement. (…) Elle t'entraîne jusqu'à la maison d'une main ferme. Tu es confondue d'amour et d'effroi."

Une famille déchirée par la honte et le jugement d'un amour impossible, celui d'un allemand avec une française à la fin de la guerre. Des non-dits. Des parents qui ne parlent plus de leur fille, qui ne parlent plus à leur fille et, une femme qui déteste ses parents. Et la maladie qui a pris place. Seule avec sa fille, fruit de cet amour. Un amour fusionnel, un amour intense et enfantin. Une enfant qui admire sa mère. Mais le temps n'est pas un ami. Des phases de crises, des phases d'hôpitaux psychiatriques, des phases de calmes. Calmes de plus en plus courts, inquiétudes de plus en plus grandes. L'espoir, puis l'espoir qui s'amenuise. Des souvenirs, des souvenirs qui sont si lointains et qui plus le temps passe plus ils ne pourront désormais n'être que de beaux souvenirs. Parce que les beaux jours c'était avant, parce que Fanny s'efface. Impossible de revoir et retrouver ce visage connu, ce visage d'amour, ce visage aimant. Une démente prend de plus en plus de place. Une petite fille qui grandit. Oui Marion grandit et comprend de plus en plus ce dont souffre sa mère, Fanny. Et la culpabilité, entre désir de protéger et promesse impossible. Des grands-parents qu'elle détestait au travers de Fanny mais qu'elle apprend à connaître et à aimer. Une tante des plus serviables. Un amour absolu, un lien unique qui s'effrite. La maladie est là, la maladie dirige, la maladie est incontrôlable. Et puis un père absent, un père Allemand, la honte (nous sommes après-guerre mondiale), la mort supposée qui sépare. Les non-dits, encore les non-dits. Et un amour puissant, celui de l'inconnu, celui du père qui n'est pas là et qu'on recherche dans toutes ces choses qu'on peut faire qui nous rapprocheraient de lui, comme d'apprendre l'allemand.

Et cette fille qui n'est plus fille qui devient femme. Et cette mère qui devient jalouse, qui fait peur. Marion voit le monde autour d'elle, Marion voit sa mère partir, partir loin en ayant peur qu'elle ne revienne jamais. Puis elle revient, mais pour combien de temps ?

Une histoire narrée par un tiers, qui raconte l'histoire de Marion à la deuxième personne du singulier. de sa naissance à ses 16 ans. Une écriture riche, vraie, pudique, belle, sensible. Une écriture qui ressemble à Marie Sizun, toute en émotions. Je ne dirais rien d'autre que de vous plonger dans cette histoire déchirante, pleine de vérité, d'amour et de douleur en pudeur. Je suis émue par cette histoire et admirative face au style et à la profondeur d'écriture de Marie Sizun.
Lien : http://madansedumonde.wordpr..
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