" Sensible aux choses qui ne sont pas à leur place, Tabucchi, pour qui l'existence elle-même est un malentendu, est un auteur jusque-là inconnu à lire absolument. De tous les écrivains apparus sur la scène littéraire italienne ces dix ou douze dernières années, Antonio ... > voir plus
Etrange petit livre, d'une quête dont on nous dira peu de choses, errance à laquelle l'auteur ne semble pas vouloir donner de sens. Comme pourrait le laisser penser le titre, est-ce un rêve tourmenté, des peurs qui chassent le sommeil ? Un petit roman énigmatique, emprunt d'« une indifférence mêlée de lassitude » (p. 84, Chapitre 8, Troisième partie), sur lequel le surprenant dernier chapitre apporte un éclairage inattendu. Mais, comme le dit un personnage, « cela se passait il y a très longtemps, hors du cadre de cette histoire. » (p. 114, Chapitre 12, Troisième partie).
Déjà ? C'est ce que je me suis dit quand je suis arrivée à la fin de ce petit livre . Le narrateur (dont on ignore le nom) part en Indes à la recherche d'un ami . de ville en ville, d'hotel en hotel .Certains crasseux, d'autres luxueux. de rencontres en rencontres .
Mais en fait ,qui est perdu ? Est ce lui ? Est ce son ami ? Qui cherche qui ?
Chaque rencontre lui apprend qq chose sur lui même ou lui pose une énigme ? Certains dialogues son étranges ,il sagit plus de deux monologues dans un même lieu .Ce qui est étrange c'est qu'à la fin d'une de ses scènes par exemple ,les deux personnages (dont le narrateur ) finissent par " s'entendre " alors qu'il ne s'étaient même pas écoutés .Ensemble, séparés, nous divagons tous vers le même but.
Ce que j'envie au personnage central ,c'est sa capacité à accepter les choses telles qu'elles sont ,il les reconnait, se questionne puis elles passent .On ne le sent pas torturé par quoique ce soit et pourtant il est en quête d'identité ,il voudrait savoir alors il part un peu plus loin .Le hasard lui présentera bien qq'un ou qq chose de lui même .
La solution ,la réponse, c'est propablement qu'il ne sait pas qui il est , qu'il est un mystêre en lui même ,qu'il n'y a pas de réponse et il nous laisse nous débrouiller avec ça et avec notre propre mystêre.
De quoi sommes nous fait ?
Qui sait (…) c’est difficile à savoir, moi-même, qui écris, je ne le sais pas. Peut-être cherche-t-il un passé, une réponse à quelque chose. Peut-être voudrait-il saisir quelque chose qui, autrefois, lui a échappé. D’une certaine façon, il se cherche lui-même. C’est-à-dire qu’en me cherchant, c’est comme s’il se cherchait lui-même : ça arrive souvent dans les livres, c’est de la littérature. (p. 114, Chapitre 12, Troisième partie).
cela ne me surprit pas : je n’en ressentis qu’une indifférence mêlée de lassitude, comme devant quelques chose de nécessaire et inéluctable. » (p. 84, Chapitre 8, Troisième partie).
Je ne sais qui a dit que le regard en soi comporte toujours un peu de sadisme. J'y pensai un moment mais cela ne me revint pas en mémoire, et pourtant je sentis qu'il y avait quelque chose de vrai dans cette phrase: et je regardai donc plus voluptueusement encore, avec la parfaite sensation de n'être que deux yeux qui regardaient pendant que moi j'étais ailleurs, sans savoir où exactement.
Nocturne indien
Si c'est un homme
Le Nom de la rose
Le Désert des Tartares
Soie
Va où ton coeur te porte
Le Pendule De Foucault
La Solitude des Nombres Premiers
Le Baron perché
Venise est un poisson
Trois chevaux
Battement d'ailes
Un chocolat chez Hanselmann
Chaos calme
Pereira prétend
Requiem
Tristano meurt : Une vie
Petits malentendus sans..
La Tête perdue de Damasceno..
Rêves de rêves
medlimem200
Alice5
Fourvin
arielle
