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EAN : 9782070724338
238 pages
Gallimard (23/01/1992)
4.31/5   8 notes
Résumé :
Un comité, composé de savants indiens, américains et anglais et dirigé par le ministre indien de la Recherche scientifique et des Affaires culturelles, a traduit en anglais une trentaine d'essais de Rabindranath Tagore restés inconnus du public européen et d'un grand nombre d'Indiens. Dix-huit d'entre eux ont été rassemblés dans ce recueil.
Ces essais et ces discours permettent au lecteur occidental de découvrir le système philosophique de Tagore, ses idées ... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (3) Ajouter une critique
Rabindranath Tagore, le grand écrivain bengali, a 50 ans quand il décide de coucher sur le papier ses Souvenirs, principalement ceux de son enfance, mais également de son adolescence et du début de l'âge adulte. Mais c'est indéniablement l'enfant qui tient la plume dans ce récit à l'écriture magnifique.

Tagore nous dépeint la vie dans le Bengale de la seconde moitié du XIXè siècle, et nous découvrons avec l'enfant et l'adolescent le monde qui l'entoure, partageons son émerveillement, faisons avec lui ses premiers pas sur la voie de l'écriture.

Si vous êtes amateurs de livres où l'action explose à chaque mot, où l'intrigue s'épaissit au fur et à mesure que l'on avance dans l'histoire, où le suspense et les tribulations des héros, l'horreur des situations décrites et le machiavélisme et la perversité des personnages vous font frôler la crise cardiaque à chaque ligne, alors Souvenirs n'est manifestement pas un livre pour vous.

Car dans cette oeuvre de Tagore, ce n'est pas le scénario qui compte, l'écriture vaut presque plus que l'histoire. Tagore écrit dans une langue magnifique, qui fait autant pour la beauté de son récit que ce qu'il y raconte. Cinq étoiles ne suffisent pas pour dire l'appréciation de cette oeuvre (car on ne peut parler de "noter" le livre : qui oserait "noter" Rabindranath Tagore ???) : il faudrait dix étoiles pour dire l'émotion que l'on ressent face à ce chef d'oeuvre !!!

Cette écriture que l'on cherche à faire partager au travers des citations publiées, est tellement belle que l'on ne sait quel extrait choisir : c'est tout le livre, ou presque, que l'on voudrait citer...

Alors, si vous aussi êtes amoureux des mots, laissez Tagore vous prendre par la main : allez avec lui vous installer à l'ombre du manguier dont les feuilles scintillent encore de la dernière averse, et écoutez-le vous raconter ses Souvenirs.
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Dans "Souvenirs" Rabindranath Tagore raconte avec sensibilité, amour mais aussi tristesse, son enfance à Calcutta au sein d'une famille qui s'agrandit à chaque mariage, chaque naissance. Il a deux frères plus âgés dont il est très proche. Il est issu d'une famille de la castre des Brahmanes. C'est un enfant curieux, intelligent et qui se passionne très tôt pour la poésie et le chant. J'aime quand il confie au lecteur que ses souvenirs sont des tableaux peints dans sa mémoire. J'ai ri lorsqu'il évoque avec tendresse ses apprentissages. Il n'aimait pas beaucoup l'école, du moins celle des anglais. Très jeune, il a un rapport très fort avec le Bengale, son histoire, sa cultures, ses mythes. Toutes ses années jusqu'à l'âge d'homme, il retrace avec humilité ses rencontres, ses engagements, son art. Il raconte ses voyages en Angleterre, son séjour avec son père aux Monts Himalaya, les fêtes hindoues . Il se rappelle les bons moments comme les moments tristes. Les deuils n'ont pas épargné ses proches. Il devient un homme accompli, un homme engagé qui observe les mutations sociales de son peuple dans un monde de plus en plus globalisé, consumériste, la détérioration des liens familiaux et de la nature.
Il meurt en 1941 avant l'indépendance de l'Inde.
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C'est livre qui se lit rapidement, est nous donne à voir de manière sensible l'enfance d'un jeune homme indien de haute caste au début du siècle dernier.
C'est également le récit d'une éducation, et l'éveil à la littérature.
Sensible, poétique et coloré.
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Citations et extraits (10) Voir plus Ajouter une citation
Je ne sais qui peint des images sur les écrans de notre mémoire, mais à coup sûr, ses tableaux sont des oeuvres d'art. Il ne reproduit pas machinalement tout ce qui se passe. Il prend et laisse ce qui lui plaît, agrandit ou diminue les événements, sans scrupule, il relègue au second plan ce qui se trouvait au premier et met en vue ce qui se cachait en arrière; en un mot, son oeuvre est celle d'un peintre et non pas d'un historien.

A mesure que la suite des événements se déroule à la surface de nos vies; une succession de tableaux surgit dans sa profondeur. Entre l'une et l'autre série, il y a correspondance, mais les deux ne sont pas identioues et ne se confondent point.
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Notre jardin intérieur ne méritait à aucun égard le nom de jardin. On n'y voyait qu'un citronnier, quelques pruniers d'espèces différentes et une rangée de cocotiers. Au centre se trouvait une place ronde pavée, dont les herbes folles avaient envahi les crevasses, d'où leurs panaches s'élevaient triomphalement. Seules les plantes fleuries qui se refusaient à mourir d'abandon continuaient à remplir les devoirs de leur espèce sans requérir du jardinier aucun arrosage.
Dans le coin du nord se dressait un hangar, destiné à l'épluchage du riz et où les habitants allaient parfois vaquer à des besognes de ménage. Ce hangar, dernier vestige de la vie rurale de jadis, a depuis capitulé sans gloire et s'est enfoncé inaperçu dans l'oubli.
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Là où l'esprit est sans crainte et où la tête est haut portée,
Là où la connaissance est libre,
Là où le monde n'a pas été morcelé entre d'étroites parois mitoyennes,
Là où les mots émanent des profondeurs de la sincérité,
Là où l'effort infatigué tend les bras vers la perfection;
Là où le clair courant de la raison ne s'est pas mortellement égaré dans l'aride et morne désert de la coutume,
Là où l'esprit guidé par toi s'avance dans l'élargissement continu de la pensée et de l'action -
Dans ce paradis de liberté,
Mon père, permets que ma patrie s'éveille.
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Nous étions trois petits garçons qu'on voulait élever ensemble. Quand mes deux compagnons, plus âgés de deux ans, furent placés sous l'autorité d'un précepteur, l'instruction commença aussi pour moi. Je ne me rappelle pas du tout ce qu'on m'enseigna, mais quelques mots résonnent au fond de ma mémoire : "L'averse crépite, la feuille palpite." J'étais à l'ancre après l'orageuse traversée du Kara Khala ()premiers exercices de lecture), et je savais lire : "L'averse crépite, la feuille palpite.". Ce fut pour moi la première ligne du Poème de l'univers.
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Tel est le grand avantage des visions premières. L'esprit ne prévoit pas qu'il en viendra beaucoup d'autres semblables. Quand, plus tard, notre faculté calculatrice en est avertie, elle s'applique aussitôt à faire des économies d'attentions, et ne se départit de cette avarice que pour évaluer les choses qui lui paraissent exceptionnelles. C'et ainsi que, dans les rues de Calcutta, il m'arrive de me figurer que je suis un voyageur étranger ; alors seulement je découvre des choses dignes d'être vues, des choses qui passaient inaperçues sous mes yeux inattentifs. C'est la faim de voir véritablement quelque chose qui porte les gens à voyager en pays étrangers.
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Videos de Rabindranath Tagore (6) Voir plusAjouter une vidéo
Vidéo de Rabindranath Tagore
Lecture de Notre besoin de consolation est impossible à rassasier de Stig Dagerman et concert autour des oeuvres de Théodore de Banville, Gérard de Nerval, Paul Eluard et Rabindranath Tagore.
« C'est l'angoisse de la séparation qui s'épand par tout le monde et donne naissance à des formes sans nombre dans le ciel infini. C'est ce chagrin de la séparation qui contemple en silence toute la nuit d'étoile en étoile et qui éveille une lyre parmi les chuchotantes feuilles dans la pluvieuse obscurité de juillet. C'est cette envahissante peine qui s'épaissit en amours et désirs, en souffrances et en joies dans les demeures humaines, et c'est toujours elle qui fond et ruisselle en chansons. »
L'Offrande lyrique, Rabindranath Tagore, traduit par André Gide.
Ces émotions douces et amères qui nous secouent ne sont-elles pas universelles ? Ne sont-elles pas l'essence même de notre existence ? Deleyaman, groupe franco-américain dans la veine céleste de Dead Can Dance, aborde ces questions vibrantes, parle d'art, d'amour, de beauté et de contemplation comme des réponses à nos contraintes existentielles.C'est une amicale collaboration artistique entre le groupe et Fanny Ardant qui a donné naissance à cette création. Au travers d'un texte lu, elle dialogue avec le groupe sur une musique créée par Deleyaman. Avec le son du doudouk, le groupe d'Aret Madilian interprétera les titres français de sa discographie
Fanny Ardant : voix Béatrice Valantin : voix, clavier Aret Madilian : piano, clavier, guitare, percussion Guillaume Leprevost : basse, guitare Artyom Minasyan : doudouk, plul, pku Madalina Obreja : violon Gérard Madilian : doudouk
Création en partenariat avec le Trianon Transatlantique de Sotteville lès Rouen – Scène conventionnée d'intérêt national art et création chanson francophone.
À écouter – Deleyaman, « Sentinel », 2020. Plus d'informations sur www.deleyaman.com À écouter : https://deleyaman.bandcamp.com/album/sentinel
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