Un secret en forme de lacune entoure les agissements de Norma-Jean, incandescente quinquagénaire glamour en diable. L'étrange relation en miroir avec son mari, autrefois son psychanalyste, et cette fascination pour un ancien élève qu'elle ... > voir plus
Sollicciano est le nom de l'établissement pénitentiaire près de Florence où est détenu Marco, condamné pour meurtre. Comment en est-il arrivé là, lui si cultivé et raffiné? Pourquoi Norma Jean, dont le prénom préfigure un destin tragique, lui voue-t-elle une obsession malsaine à lui rendre visite chaque semaine en ne récoltant que ses railleries? Qu'est devenu Jean, le mari de Norma Jean? Autant de questions que le lecteur se pose dès l'entame de ce livre. le rythme est soutenu grâce à des chapitres courts, aux narrateurs et aux points de vue différents à travers lesquels l'histoire se construit comme un puzzle. Passées les premières pages dont le style est un peu pompeux, l'écriture devient limpide, fluide et agréable à lire. L'histoire, aussi bien que les thèmes abordés (le crime passionnel, la folie de Norma Jean, l'époux délaissé) et que les personnages, auraient mérités d'être plus approfondis. On reste sur sa faim, sur une ébauche ou une trame de roman qui aurait pu être plus long, plus développé, pour éviter que le lecteur reste avec toutes ses questions du début.
C'est entre Paris et la Toscane que nous emmène Ingrid Thobois, pour une histoire époustouflante, le roman de l'amour à la folie, le portrait d'une femme fascinante (il y a de la Lily de la "vilaine fille" de Vargas Llosa dans cette Norma-Jean) qui perd pied entre son passé déchirant, son mari si docile et cet élève troublant qu'elle va visiter toutes les semaines en prison. Je ne dévoilerai rien de l'intrigue tant le plaisir est immense de se laisser embarquer dans la construction palpitante et très cinématographique de ce très grand roman.
La critique va être très rapide. Je n'ai pas compris où voulait en venir l'auteure. Je n'ai pas dû comprendre l'histoire. J'ai du passer à côté de ce roman. Il y a quelques passages intéressant mais après sur le sens de cette histoire, je lui cherche encore un intérêt.
J'ai beaucoup aimé ce roman ! J'ai lu ce livre d'une traite, fascinée dès le début par cette femme fatale qui porte le même prénom que Marilyn Monroe (alias Norma Jean Baker). J'ai adoré que le roman progresse en découvrant les choses petit à petit, sans trop en dire, sans trop en garder non plus, permettant au lecteur de sentir qu'un mystère entoure la jolie Norma-Jean, et lui offrant la possibilité d'en savourer toute l'épaisseur tragique. Ainsi, tous les éléments du puzzle finissent par s'emboîter parfaitement, et le puzzle ainsi assemblé laisse voir un tableau d'horreur, enrubanné et sublimé par l'insouciance angélique de Norma-Jean. L'auteur va droit au but, son roman est bougrement bien construit et le glamour perce à chaque page...rien à dire, c'est une réussite !
Bon roman avec un traitement qui m'a paru original, ou presque. J'ai eu du mal à aller jusqu'au bout à cause d'une impression de déjà vu. Je n'ai pas réussi à être transportée par les personnages.
J’envie les amnésiques pour qui l’inconscient travaille gratuitement. Le mien me fait payer chacun de mes égarements. Dans mes rêves, mes peines de prison sont d’un réalisme terrifiant. Je m’appelle Norma-Jean Vasseur et j’ai plus ou moins cinquante ans. Je m’appelle Norma-Jean Vasseur, j’ai quinze, j’ai vingt ans, j’ai trente ans, j’ai cent ans. Le précipité de la mort est couleur de naissance. Je ne vois que du rouge et quelques lignes blanches, graisse ou ligaments que des mains amputées tentent de démêler. Je vais finir comme j’ai commencé : à terme, confondue dans le sang, libérée par le rite des vivants.
Gare de Lyon, Marco se tenait au bout du quai, un peu en retrait des machines à composter les billets, pour éviter d'être amalgamé - même si elles n'étaient pas nombreuses de si bon matin - avec les personnes qui, comme lui, étaient venues chercher quelqu'un. A la façon dont certaines se dévissaient le cou, anxieuses de manquer l'être aimé, on comprenait qu'il s'agissait d'une surprise. A la joie impatiente éclairant d'autres yeux, à la fébrilité des mains, on voyait qu'une attente prenait fin, un couple allait se retrouver, ils se seraient manqués, ils avaient un peu peur - comme toujours avec le bonheur. A l'immobilité de ceux qui tournaient le dos au quai, en train de lire ou de téléphoner, on décelait le poids de la responsabilité endossée, l'enfant ou le parent bientôt récupéré.
Je me suis assis sur un banc pour ouvrir la boîte qu'on venait de me remettre. Elle contenait deux pièces d'une monnaie qui n'avait plus cours, une cigarette à demi consumée, un paquet sur lequel il n'était pas écrit que fumer tue, un mouchoir usagé, et un peu d'air de Sollicciano, qui vient de s'envoler.
Retrouvez le bon adjectif dans le titre - (2 - littérature francophone )
Sollicciano
LeMonde
La Moustache
La Réserve
Jusqu'à la folie
Histoire de la folie à l'âge classique
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Sylvia
Le roi d'Afghanistan ne nous..
L'Ange anatomique
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