Et nous irons tous en enfer

Le narrateur protagoniste est de retour à Medellin, sa ville natale, pour accompagner l'agonie de son frère Dario, atteint du sida et homosexuel comme lui. Leur ancienne complicité renaît et ils se remémorent leur passé familial : une mère tyrannique, un père asservi.
Fernando Vallejo assure une réelle continuité avec ses oeuvres précédentes, autant par les références autobiographiques que par les traits stylistiques récurrents, en particulier une violence verbale qui atteint ici son apogée. La cible de cette diatribe est la mère, surnommée la folle, dépourvue de sentiment maternel, sorte de Folcoche de Bazin. Après avoir engendré une multitude d'enfants, elle crée autour d'elle un monde de chaos et de mort. Cette génitrice au recours permanent à l'injure semble être le modèle qui conduit le narrateur à adopter le même comportement verbal. Ce combat du narrateur contre sa génitrice s'accomplit au travers de l'apologie de l'homosexualité et de la prostitution, antithèse de la folie reproductrice de la mère.
Mais la folie n'est pas seulement familiale, la mère est aussi le symbole de la folie collective de la Colombie : même volonté d'imposer sa volonté par la force, même obsession religieuse à se reproduire, même chaos mortifère. le roman devient un monologue avec la mort puis une voix d'outre-tombe, autant celle d'un narrateur révolté que celle d'un peuple. Ou comment régler de façon baroque ses comptes avec l'existence, où vie et mort sont un même déterminant.

Je n'aime pas du tout le titre donné en français pour El desbarrancadero en version vernaculaire, beaucoup plus adéquat, plus tourmenté, plus évocateur.
C'est un livre qui a reçu le très sérieux Prix Romulo Gallegos du Venezuela, un vrai prix littéraire accordé à des oeuvres qui valent la peine.
Ici, c'est un petit livre d'à peine 200 pages qui décoiffe !
C'est un livre autobiographique où le narrateur règle le compte à sa mère, génitrice multipare (20 enfants), dominatrice, castratrice, insupportable, appelée "la folle". Il faut oser...
Le narrateur rentre chez lui en deux occasions: pour la mort de son père et de son frère numéro deux, Dario qui se meurt du SIDA.
L'écriture est baroque, insolente, dévastatrice, monomaniaque, originale, avec des passages d'une rare cocasserie.
Un livre incroyable qui dégage une énergie folle dans un canevas de folie collective: la famille, la ville de Medellin et le pays.
Il n'y a pas que la mère qui soit folle, croyez moi sur parole. Ils sont tous fous.
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Un roman tempétueux comme la rivière de Medellín avant qu'elle ne soit maîtrisée et ne devienne un cloaque à l'image, selon Vallejo, de son pays, la Colombie.

Une langue baroque, pour des propos souvent outranciers, choquants et sans appel.

Vallejo se laisse entraîner dans le souvenir du dernier voyage qu'il (que le narrateur ?) fait à Medellín pour assister son frère Darío, mourant du sida. Un peu comme une rengaine, qui vous obsède, il passe et repasse sur certains moments, sur certains événements, sur certaines émotions : son arrivée à Médellin, le "non-accueil" de son frère le Grand Couillon, la chambre qu'il occupe dans la maison paternelle, les après-midi à soigner son autre frère, Darío, allongé dans un hamac au jardin.
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Décevant après la Vierge des tueurs.
Un peu trop délirant pour mon goût personnel.