On est toujours en deçà d'une pensée qui n'ose se construire, d'un émoi dont on ne capte que la surprenante floraison : l'énigme est d'oublier ou de ne plus faire cas de ce qui nous a, une fois pour toute, ouverts au monde.
Il savait que le voyage irait de la volupté à l'épuisement. Il plongea, replongea dans une eau noire comme si la nuit provenait des profondeurs du lac et tentait de se libérer de la pesanteur. A la surface régnait un cliquetis muet, les étincelles du miroir brisé.
Je prends conscience que l'on écrit pas avec des mots mais avec l'encre de son âme, et mon âme s'assèche sur ses propres erreurs.
Je ne peux continuer la lettre car avant d'être loin de toi, je suis loin de moi-même.
Il échangeait la nostalgie contre la violence rauque du tabac. Cela marchait presque tout le temps : transformer un sentiment en fumée.
Salon du Polar "Les Grands Espaces"