La Faute de l'abbé Mouret

Emile Zola

> Armand Lanoux (Autre)

ISBN : 2253005592
Éditeur : LGF - Livre de Poche

Note moyenne : 3.7/5 (sur 107 notes) Ajouter à mes livres

Serge Mouret est le prêtre d'un pauvre village, quelque part sur les plateaux désolés et brûlés du Midi de la France. Barricadé dans sa petite église, muré dans les certitudes émerveillées de sa foi, assujetti avec ravissement au rituel de sa fonction et aux horaires ma... > voir plus

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Critiques et avis(5)

Livres 3.00/5
Par ivredelivres, le 01 octobre 2010
François Mouret on s'en souvient a perdu la bataille contre l'abbé Faujas et tout c'est terminé dans le sang et les larmes.
Les deux fils de Mouret ont quitté Plassans, l'un pour Paris où nous le retrouverons bientôt et l'autre pour le séminaire où il est rentré influencé par Faujas.
Devenu prêtre c'est lui qui est le héros de ce cinquième roman. Serge Mouret c'est la piété totale, la chasteté, la charité incarnée, l'ascèse aussi car refusant de vivre dans le moindre confort et vouant un culte à la Vierge Marie.
L'évêque l'a nommé dans le plus pauvre des villages de l'arrière pays provençal.
Il vit là avec Désirée sa soeur simple d'esprit qui a développé une passion pour sa basse-cour et Teuse la bonne, rugueuse et acariâtre.
Il essaie de remettre les brebis égarées dans le droit chemin, ainsi il lui faut convaincre un père de marier sa fille à un « traîne savate » qui l'a mise enceinte ...rude tâche car L'Argent passe largement avant la bénédiction de l'Eglise au grand dam de Mouret.
Il accompagne un jour son oncle Le Docteur Pascal auprès de Jeanbernat un mécréant anticlérical, gardien d'un domaine « le Paradou » où il vit avec sa nièce Albine.
Brusquement atteint de typhoïde Mouret va être soigné par les habitants du domaine, la maladie est vite éloignée mais Serge va basculer et connaître pour la première fois l'éveil des sens, son corps, son coeur, son esprit vont être envoûtés par Albine et l'orgie sensuelle du Paradou, il va vivre pendant des semaines une félicité sans égale.
Le retour à la réalité sera rude et brutal. Il va devoir faire le choix d'une vie selon l'Eglise ou d'une vie selon l'amour.
L'histoire est il faut bien le dire, un peu tirée par les cheveux, la rencontre d'Albine et Serge frappée d'invraisemblance mais .......mais je me suis laissée emportée au Paradou, j'ai goûté les descriptions de Zola, j'ai senti sur ma peau la douceur du soleil au sortir de la nuit, les parfums qui s'exhalent, la profusion des plantes, l'exubérance des fleurs..........C'est l'aspect que j'ai préféré.
Il y a une deuxième lecture de ce roman, c'est la lutte contre la toute puissance de l'Eglise, la tentative pour sortir de son emprise, les interdits violemment appliqués. Zola traine avec lui tout l'arsenal anticlérical Eve tentatrice, la faute que représente la jouissance physique, la culpabilité, l'expiation et enfin la soumission du prêtre. Cette partie du roman est beaucoup moins agréable car je m'en suis sentie très éloignée.
Je vous engage à lire « La faute de l'abbé Mouret » ne serait ce que pour vous transporter quelques moments au Paradou

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Livres 3.00/5
Par brigetoun, le 16 décembre 2011
Naturaliste, Zola ? Dans la faute je vois surtout un lyrisme échevelé, de l'onirisme, du symbolisme, un superbe érotisme. Premier degré sans doute, mais si agréable, presque grisant, avec juste une petite distance pour goûter le plaisir d'être emporté, bousculé par l'opulence du jardin improbable, que point n'ai désir de l'abandonner.

Critique de qualité ? (6 votes positifs)
Livres 2.00/5
Par valeriane, le 08 février 2012
Je suis arrivée à la seconde partie, où j'ai laché le livre.Je n'étais pas embarquée...

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Livres 5.00/5
Par Scriba, le 21 juin 2010
C'est un roman que j'ai lu plusieurs fois, il y a longtemps et il me reste toujours le souvenir du Paradou de Zola, ce paradis sur terre où le prêtre va revivre et vivre.
Un roman fort à lire absolument !

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Par kikou114, le 31 octobre 2011

Magnifique
Terrible est La Faute de l'abbé Mouret que d'aimer une femme. Terrible histoire d'amour, terrible destin pour ces deux amoureux. Quand j'ai lu ce livre, je me souviens de m'être dit : "c'est trop injuste". Magnifiquement écrit, évidemment c'est du ZOLA !

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Citations et extraits

Par Couperine, le 09 mai 2010

La Teuse, en entrant, posa son balai et son plumeau contre l’autel. Elle s’était attardée à mettre en train la lessive du semestre. Elle traversa l’église, pour sonner l’Angélus, boitant davantage dans sa hâte, bousculant les bancs. La corde, près du confessionnal, tombait du plafond, nue, râpée, terminée par un gros nœud, que les mains avaient graissé ; et elle s’y pendit de toute sa masse, à coups réguliers, puis s’y abandonna, roulant dans ses jupes, le bonnet de travers, le sang crevant sa face large.

Après avoir ramené son bonnet d’une légère tape, essoufflée, la Teuse revint donner un coup de balai devant l’autel. La poussière s’obstinait là, chaque jour, entre les planches mal jointes de l’estrade. Le balai fouillait les coins avec un grondement irrité. Elle enleva ensuite le tapis de la table, et se fâcha en constatant que la grande nappe supérieure, déjà reprisée en vingt endroits, avait un nouveau trou d’usure au beau milieu ; on apercevait la seconde nappe, pliée en deux, si émincée, si claire elle-même, qu’elle laissait voir la pierre consacrée, encadrée dans l’autel de bois peint. Elle épousseta ces linges roussis par l’usage, promena vigoureusement le plumeau le long du gradin, contre lequel elle releva les cartons liturgiques. Puis, montant sur une chaise, elle débarrassa la croix et deux des chandeliers de leurs housses de cotonnade jaune. Le cuivre était piqué de taches ternes.

— Ah bien ! murmura la Teuse à demi-voix, ils ont joliment besoin d’un nettoyage ! Je les passerai au tripoli.

Alors, courant sur une jambe, avec des déhanchements et des secousses à enfoncer les dalles, elle alla à la sacristie chercher le Missel, qu’elle plaça sur le pupitre, du côté de l’Épire, sans l’ouvrir, la tranche tournée vers le milieu de l’autel. Et elle alluma les deux cierges. En emportant son balai, elle jeta un coup d’œil autour d’elle, pour s’assurer que le ménage du bon Dieu était bien fait.
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Par sentinelle, le 10 août 2011

Un ancêtre, un Artaud, était venu, qui s’était fixé dans cette lande, comme un paria ; puis sa famille avait grandi, avec la vitalité farouche des herbes suçant la vie des rochers ; sa famille avait fini par être une tribu, une commune, dont les cousinages se perdaient, remontaient à des siècles. Ils se mariaient entre eux, dans une promiscuité éhontée ; on ne citait pas un exemple d’un Artaud ayant amené une femme d’un village voisin ; les filles seules s’en allaient parfois. Ils naissaient, ils mourraient, attachés à ce coin de terre, pullulant sur leur fumier, lentement, avec une simplicité d’arbres qui repoussaient de leur semence, sans avoir une idée nette du vaste monde, au-delà de ces roches jaunes entre lesquelles ils végétaient. Et pourtant déjà, parmi eux, se trouvaient des pauvres et des riches. Des poules ayant disparu, les poulaillers, la nuit, étaient fermés par de gros cadenas ; un Artaud avait tué un Artaud, un soir, derrière le moulin. C’était, au fond de cette ceinture désolée de collines, un peuple à part, une race née du sol, une humanité de trois cents têtes qui recommençaient le temps.
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Par sentinelle, le 12 août 2011

Une mer de verdure, en face, à droite, à gauche, partout. Une mer roulant sa houle de feuilles jusqu’à l’horizon, sans l’obstacle d’une maison, d’un pan de muraille, d’une route poudreuse. Une mer déserte, vierge, sacrée, étalant sa douceur sauvage dans l’innocence de la solitude. Le soleil seul entrait là, se vautrait en nappe d’or sur les prés, enfilait les allées de la course échappée de ses rayons, laissait pendre à travers les arbres ses fins cheveux flambants, buvait aux sources d’une lèvre blonde qui trempait l’eau d’un frisson. Sous ce poudroiement de flammes, le grand jardin vivait avec une extravagance de bête heureuse, lâchée au bout du monde, loin de tout, libre de tout. C’était une débauche telle de feuillages, une marée d’herbes si débordante, qu’il était comme dérobé d’un bout à l’autre, inondé, noyé. Rien que des pentes vertes, des tiges ayant des jaillissements de fontaine, des masses moutonnantes, des rideaux de forêts hermétiquement tirés, des manteaux de plantes grimpantes traînant à terre, des volées de rameaux gigantesques s’abattant de tous côtés.
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Par sentinelle, le 10 août 2011

Il passait ses journées dans l’existence intérieure qu’il s’était faite, ayant tout quitté pour se donner entier. Il fermait la porte de ses sens, cherchait à s’affranchir des nécessités du corps, n’était plus qu’une âme ravie par la contemplation. La nature ne lui présentait que pièges, qu’ordures ; il mettait sa gloire à lui faire violence, à la mépriser, à se dégager de sa boue humaine. Le juste doit être insensé selon le monde. Aussi se regardait-il comme un exilé sur terre ; il n’envisageait que les biens célestes, ne pouvant comprendre qu’on mît en balance une éternité de félicité avec quelques heures d’une joie périssable.
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Par brigetoun, le 16 décembre 2011

Le soir arriva, qu’il n’avait pu prendre la décision de revoir le soleil en face. Il était resté le visage tourné vers les rideaux, suivant sur la transparence du linge le matin pâle, l’ardent midi, le crépuscule violâtre, toutes les couleurs, toutes les émotions du ciel. Là, se peignait jusqu’au frisson que le battement d’ailes d’un oiseau donne à l’air tiède, jusqu’à la joie des odeurs, palpitant dans un rayon. Derrière ce voile, derrière ce rêve attendri de la vie puissante du dehors, il écoutait monter le printemps.
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