DanetteB

Je vis une véritable histoire d'amour avec le livre. Je l'achete, j'arrive le coeur battant à la maison, je retiens ma respiration, j'ai le tract, je déglutis, mes mains sont fébriles, puis, d'un geste, d'un seul geste tendre, je prends le livre dans mes mains, j'ouvre la première page et là, une brise de milliers de lettres s'ouvrent à moi, pour après se donner entièrement. Ce que je fais ensuite ? C'est inscrire, mon nom, prénom, date et ville où je l'ai acheté ... Je n'ai l'instinct de propriété que pour les livres, à tel point, que je les prête difficilement.
Je suis incapable de les emprunter à une bibliothèque. Non, le livre doit m'appartenir. Je tourne ensuite la deuxième page et là, je jouis du moment où je vais, enfin, pénétrer sur la pointe des mots, dans ce livre et où à ce moment précis, je ne sais pas encore, ce que je vais y découvrir. Vais-je l'aimer à en perdre la raison ou vais-je décider de ne pas aller plus loin avec lui et de remettre notre histoire à plus tard, peut être ... C'est excitant, à chaque fois ...
Et là, commence l'aventure ... A moi, le rêve, l'imaginaire, la peur, le rire, la tendresse, la colère, la déception, la jubilation ... Pendant ces quelques heures, le temps s'arrête et j'aime à travers les lettres et les mots, à en mourir ...