Nationalité : Belgique
Né(e) à : Liège , 1971
Né(e) à : Liège , 1971
Biographie :
Titulaire d’un Master en langues et littératures germaniques, Pascale Joye est professeur d’anglais et de néerlandais dans l’enseignement secondaire supérieur.
Passionnée de lecture et d’écriture depuis toujours, elle a commencé à écrire des nouvelles à l’adolescence et elle a eu la chance de remporter un concours de dissertation française à l’âge de dix-huit ans.
Les années suivantes ont été consacrées à ses études littéraires et à l’éducation de ses trois enfants et elle n'a pas pris le temps d’écrire.
En 2017, elle a créé un blog de chroniques littéraires, Pascale Bookine.
"Ce qu'il restera de nous" (2019) est son premier roman.
son blog : http://pascalebookine.eklablog.com/
page Facebook : https://www.facebook.com/Pascale-Joye-Auteure-786503551720878/
Twitter : https://twitter.com/JoyePascale
+ Voir plusTitulaire d’un Master en langues et littératures germaniques, Pascale Joye est professeur d’anglais et de néerlandais dans l’enseignement secondaire supérieur.
Passionnée de lecture et d’écriture depuis toujours, elle a commencé à écrire des nouvelles à l’adolescence et elle a eu la chance de remporter un concours de dissertation française à l’âge de dix-huit ans.
Les années suivantes ont été consacrées à ses études littéraires et à l’éducation de ses trois enfants et elle n'a pas pris le temps d’écrire.
En 2017, elle a créé un blog de chroniques littéraires, Pascale Bookine.
"Ce qu'il restera de nous" (2019) est son premier roman.
son blog : http://pascalebookine.eklablog.com/
page Facebook : https://www.facebook.com/Pascale-Joye-Auteure-786503551720878/
Twitter : https://twitter.com/JoyePascale
Source : www.librinova.com
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Extrait de "Ce qu'il restera de nous", Pascale Joye
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Tu avais bien sûr une méthode de séduction bien rodée qui, associée à la douceur de la musique et à ma solitude de ce soir-là et de toujours, ne pouvait que faire mouche. Aux âmes fragiles il faut peu pour faire naître une passion: un trou à la place du cœur, des brèches dans lesquelles s'infiltrera la moindre marque de tendresse.
Car l'amour platonique, quand on y pense, ce n'est pas du jeu: ça fuit la réalité, ça entretient les rêves et ça vous fait des chagrins d'amour à n'en plus finir.
Il n'a donc pas l'ombre d'une chance lorsque l'arbre le prend de plein fouet au détour d'un virage. Le choc est d'une violence inouïe, comme une cristallisation de celle des derniers jours, mais cette fois c'est son corps et non son âme qui cède sous les coups.
Je me dis parfois qu’il doit bien y avoir quelque part, dans l’infini, des atomes immortels qui se souviennent de tout ce qui a été vécu, une mémoire des sentiments, un écho éternel de ce qui a un jour vibré –mais sans doute n’est-ce qu’une tentative d’accepter ma propre finitude.
Et il doit bien y avoir un abîme aussi, où se morfondent les mots jamais dits et les moments avortés, où se languissent les vies alternatives qui se sont contentées d’être rêvées.
Et il doit bien y avoir un abîme aussi, où se morfondent les mots jamais dits et les moments avortés, où se languissent les vies alternatives qui se sont contentées d’être rêvées.
c'est pratique, quand on y pense, les missives post-mortem, au moins on est sûr d'avoir le dernier mot.
Ça m'a rappelé pourquoi j'aime tant la littérature. Pour cette impression que l'on a parfois que les pages n'ont été écrites que pour nous. Pour cet instant précis où nous nous pencherons sur le livre et où les mots diront ce que nous ne savions pas exprimer jusqu'alors et dont nous n'avions peut-être même pas conscience.
Il sait seulement qu'au lieu de s'exposer à la surprise bienveillante de Clémence, il s'est donné en pâture aux loups et qu'il a maintenant l'impression de se faire déchiqueter par la meute.
"Tu sais que les mots ont toujours fait partie de moi, me permettant de vivre, de survivre parfois. J'écrivais les heures sombres, les silences, j'essayais de capturer la beauté, les sensations, et les moments de grâce aussi."
Un rôle ingrat que je méprisais légèrement avant de l'endosser, forte de ma conviction qu'on ne touche pas au mari d'une autre, et aussi que le vrai amour ne se contente pas de demi-mesures.
J'étais devenue un cliché mille fois rebattu : après les rencontres et les messages secrets, j'étais maintenant la maîtresse d'un homme marié.
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