Pascale Lebrun

J’ai croisé un groupe de collégiens dissipés en sortie. En rang par deux, ils s’agitaient bruyamment derrière leur professeur, qui menait sa classe d’un pas pressé. Ils me faisaient face et je dus m’écarter à leur passage. La queue de convoi était moins joyeuse, plus agitée. Déplacements de poubelles, évitements de rétroviseurs, bousculades. Quelques insultes. Un adolescent se dissociait nettement de la liesse de l’avant et des remous de l’arrière. Il descendit du trottoir, profitant de la désorganisation du rang pour se laisser doubler,puis distancer d’un mètre, de deux. Tout en ralentissant, il ne quittait pas des yeux le professeur qui ouvrait la marche. Lorsqu’il fut près de moi il s’arrêta quelques secondes. Je surpris dans ses yeux une lueur soudaine, une étincelle de certitude. Brusquement il rebroussa chemin. À la même allure, tête baissée, le pas déterminé et les mains serrées autour des bretelles de son sac à dos. Je le suivais sans le quitter du regard. J’hésitai à l’interpeler, à prévenir l’enseignant qui allait s’inquiéter et porter la responsabilité professionnelle de cette évasion. Peut-être nécessaire, en tout cas courageuse, et qui sait, peut-être vitale. Je renonçai. J’admirais. Progressivement la marche de l’écolier devint course, il écarta ses mains qui se mirent à battre l’air alternativement, lourdeur de l’albatros avant l'envol. À l’angle de la rue suivante, il disparut. J’ai accéléré à sa suite, bousculé les badauds sans réfléchir. Au carrefour je stoppai avec l’espoir de retrouver la silhouette du fugitif. Il avait disparu et son image me manquait déjà. Je me souviens avoir levé les yeux vers le ciel.

J’ai toujours aimé les salles d’attente. Les halls de gare, les terrasses des bistrots. Tous les lieux où le temps est suspendu pour un moment de solitude parfaite puisqu’elle va bientôt se conclure. Dans l’hypothèse évidemment où on est attendue, espérée. Dans les faits, il m’arrivait rarement d’exister dans le projet d’un autre. Celui du dentiste ferait l’affaire.

Il disparut dans le paysage, au profit du flux
continu des passants. D’abord mes yeux suivaient la
masse mouvante, puis je m’attardai sur chacun de ses
individus, sur leurs façons singulières de se déplacer,
leurs manières d’aborder le sol, de balancer les épaules.
Ils paraissaient tous regarder un point différent de
l’espace, rien n’attirait leur attention conjointe. M’est
venue l’idée d’une reconstitution de la totalité de la
place avec la somme de leurs regards, comme si chacun
d’eux était l’élément d’un immense scanner. Y avait-il
des angles morts, des morceaux d’espace que jamais
personne ne voyait ? Dans quelle mesure existaient‑ils
s’ils n’étaient jamais regardés ? Peut-être étais-je l’un de
ces points invisibles dans le paysage que je m’efforçais de
reconstruire à partir de la vision des autres. J’ai encore
pensé à Elisabeth, qu’aurait-elle regardé, ici ? Auraitelle
perçu ce qu’aucun autre ne voyait ? La vérité de
chacun, derrière l’apparence ? Quelles proportions de
doute et d’assurance, de feinte et de spontanéité ? Les
visages qui s’offraient à moi m’émouvaient, chacun
pour des raisons différentes, dans une succession
trop rapide de profils et de faces. Malgré leurs points
communs qu’imposait l’appartenance à la foule, je
les distinguais de mieux en mieux. Je mesurais leur
incroyable diversité. Tous singuliers. Et moi ? J’étais
peut-être unique par excès de conformité. Fabriquée.
Modelée. Un Pinocchio si conforme au désir de son
créateur qu’il serait resté de bois. Je me suis demandé
quand j’avais bien pu me sentir de chair.