Nationalité : France
Né(e) à : Saint-Omer , le 13/06/1889
Mort(e) à : Neuilly-sur-Seine , le 24 août 1986
Né(e) à : Saint-Omer , le 13/06/1889
Mort(e) à : Neuilly-sur-Seine , le 24 août 1986
Biographie :
Troisième enfant et seule fille d'Édouard Poulain, médecin à Saint-Omer, Germaine Acremant termine en Écosse ses études commencées dans sa ville natale et se marie.
C'est pendant la guerre de 1914-1918, pendant laquelle son frère Pierre (1887-1914) disparaîtra, que l'idée d'écrire vient à cette jeune femme sportive et dotée d'un joli talent d'aquarelliste.
Son coup d'essai en littérature lui vaut la notoriété : la Société des gens de lettres couronne Ces dames aux chapeaux verts (1922), satire de la vie provinciale, dont elle tire avec son mari, Albert Acremant, une comédie à succès. Maintes fois réédité (plus de 1,5 million d'exemplaires, traduit en 25 langues, porté au cinéma par le réalisateur Maurice Cloche en 1937), ce roman est suivi de beaucoup d'autres (une trentaine environ), dont la plupart se passent dans le nord de la France, de Saint-Omer à Étaples, des collines de l'Artois aux plages du Touquet, en passant par Boulogne-sur-Mer et par des villes mythiques.
Citons parmi les principaux : Gai ! Marions-nous !, qui a obtenu le Prix National de Littérature en 1927, La route mouvante (Prix Montyon 1940), Arrière-saison (1942), etc.
Plusieurs d'entre eux ont également fait l'objet d'une adaptation pour le théâtre, toujours en collaboration avec Albert Acremant, qui a également réalisé les illustrations de plusieurs de ses romans. Il a aussi publié un recueil de poésie : Vers de Couleur, Éditions Grasset, 1910.
En 1970, elle publia Chapeaux gris... chapeaux verts, la suite de Ces dames aux chapeaux verts. La plupart des ouvrages de Germaine Acremant ont été publiés chez Plon.
En 1970, elle reçoit le prix Alice-Louis Barthou (Académie française) pour l'ensemble de son œuvre.
De son mariage, le 25 octobre 1911, avec Albert Acremant, elle aura un fils, Jacques Acremant, artiste peintre et illustrateur.
+ Voir plusTroisième enfant et seule fille d'Édouard Poulain, médecin à Saint-Omer, Germaine Acremant termine en Écosse ses études commencées dans sa ville natale et se marie.
C'est pendant la guerre de 1914-1918, pendant laquelle son frère Pierre (1887-1914) disparaîtra, que l'idée d'écrire vient à cette jeune femme sportive et dotée d'un joli talent d'aquarelliste.
Son coup d'essai en littérature lui vaut la notoriété : la Société des gens de lettres couronne Ces dames aux chapeaux verts (1922), satire de la vie provinciale, dont elle tire avec son mari, Albert Acremant, une comédie à succès. Maintes fois réédité (plus de 1,5 million d'exemplaires, traduit en 25 langues, porté au cinéma par le réalisateur Maurice Cloche en 1937), ce roman est suivi de beaucoup d'autres (une trentaine environ), dont la plupart se passent dans le nord de la France, de Saint-Omer à Étaples, des collines de l'Artois aux plages du Touquet, en passant par Boulogne-sur-Mer et par des villes mythiques.
Citons parmi les principaux : Gai ! Marions-nous !, qui a obtenu le Prix National de Littérature en 1927, La route mouvante (Prix Montyon 1940), Arrière-saison (1942), etc.
Plusieurs d'entre eux ont également fait l'objet d'une adaptation pour le théâtre, toujours en collaboration avec Albert Acremant, qui a également réalisé les illustrations de plusieurs de ses romans. Il a aussi publié un recueil de poésie : Vers de Couleur, Éditions Grasset, 1910.
En 1970, elle publia Chapeaux gris... chapeaux verts, la suite de Ces dames aux chapeaux verts. La plupart des ouvrages de Germaine Acremant ont été publiés chez Plon.
En 1970, elle reçoit le prix Alice-Louis Barthou (Académie française) pour l'ensemble de son œuvre.
De son mariage, le 25 octobre 1911, avec Albert Acremant, elle aura un fils, Jacques Acremant, artiste peintre et illustrateur.
Source : wilkipedia
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Prologue Ces dames aux chapeaux verts
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Faites ici, mon enfant, votre éducation ménagère… vous voyez, nous profitons des beaux jours de l’été. Le linge doit sécher rapidement pour ne pas s’abîmer et assez lentement pour ne pas durcir. Il faut savoir apprécier le juste milieu… À Paris, on n’a pas de linge. On a des chemises en toiles d’araignée ; des draps qui sont des mouchoirs de poche ; des mouchoirs de poche qui sont des dessous de carafes… On a douze serviettes, trois nappes… Tandis qu’en province… Ah ! En province, c’est autre chose… Nous pourrions rester vingt-quatre mois sans faire aucune lessive. Nous n’avons que des pures toiles inusables. À chaque génération, avec chaque héritage, notre lingerie s’augmente…
Vieilles filles ? c'est certain que nous le sommes, vieilles filles ! mais pourquoi le sommes-nous, est-ce qu'on s'en inquiète ? (...) Il y a les femmes d'un seul amour, qui ont attendu d'un homme, qui ne leur a pas donné, l'aveu qu'une autre a reçu... Il y a les femmes de devoir, qui ont consacré leur jeunesse à des parents malades, à des enfants abandonnés, et qui se sont trouvées trop âgées pour en profiter, lorsque la liberté leur a été rendue... Il y a des femmes pauvres, dont le seul crime était de n'avoir pas de dot... Il y a... il y en a des quantités d'autres... mais surtout il y a le troupeau lamentable des femmes qui n'ont jamais été jolies. Peu importe qu'elles aient eu la bonté, l'éducation, l'intelligence, tout ce que la volonté personnelle peut acquérir ou développer. Les hommes sont passés, les dédaignant et ne disant : "Je vous aime" qu'aux créatures quelquefois sèches de coeur, mais riches d'une beauté qui n'a jamais dépendu d'elles... Vieilles filles ! on ne sait pas ce que cet état peut représenter de rancoeurs et de désillusions. On nous voit modestes et tranquilles. On ne cherche pas plus loin. Et pourtant nos coeurs ressemblent aux grands lacs au lendemain des tempêtes. Les eaux sont redevenues sereines, mais les berges sont ravagées...
-- Comme vous arrivez tard !
Aussitôt Arlette a senti que Telcide est son ennemie.
Pas un mot de bienvenue ! Pas une phrase gentille ! Rien qu'un baiser, plus froid que la plus banale des accolades.
Aussitôt Arlette a senti que Telcide est son ennemie.
Pas un mot de bienvenue ! Pas une phrase gentille ! Rien qu'un baiser, plus froid que la plus banale des accolades.
– C’est du savon vert…
– Qu’à Paris on appelle du savon noir…
– Sans doute parce qu’il est jaune.. »
Des deux pavillons en brique qui sont dans la cour et que ces demoiselles Davernis appellent « leurs dépendances », des ballons de vapeur sortent. Une odeur se répand, faite de cent odeurs, de linge battu, de savon trempé, de sueur… Quatre femmes, le cou et les bras gonflés par la chaleur et l’effort, gesticulent dans cette atmosphère de buanderie en travail. Elles ont, pour jeter en monceau les toiles mouillées, le même geste que les pêcheurs lorsqu’ils jettent, avec un bruit de ventouse, les limandes, les soles et les grosses raies sur le carreau des halles.
– Qu’à Paris on appelle du savon noir…
– Sans doute parce qu’il est jaune.. »
Des deux pavillons en brique qui sont dans la cour et que ces demoiselles Davernis appellent « leurs dépendances », des ballons de vapeur sortent. Une odeur se répand, faite de cent odeurs, de linge battu, de savon trempé, de sueur… Quatre femmes, le cou et les bras gonflés par la chaleur et l’effort, gesticulent dans cette atmosphère de buanderie en travail. Elles ont, pour jeter en monceau les toiles mouillées, le même geste que les pêcheurs lorsqu’ils jettent, avec un bruit de ventouse, les limandes, les soles et les grosses raies sur le carreau des halles.
Faites ici, mon enfant, votre éducation ménagère… vous voyez, nous profitons des beaux jours de l’été. Le linge doit sécher rapidement pour ne pas s’abîmer et assez lentement pour ne pas durcir. Il faut savoir apprécier le juste milieu… À Paris, on n’a pas de linge. On a des chemises en toiles d’araignée ; des draps qui sont des mouchoirs de poche ; des mouchoirs de poche qui sont des dessous de carafes… On a douze serviettes, trois nappes… Tandis qu’en province… Ah ! En province, c’est autre chose… Nous pourrions rester vingt-quatre mois sans faire aucune lessive. Nous n’avons que des pures toiles inusables. À chaque génération, avec chaque héritage, notre lingerie s’augmente…
Mais les collégiens sont des cancres, des mauvais garnements, qui n'ont pour tout génie que celui du mal. Ils ne comprennent rien parce qu'ils ne veulent rien comprendre.
p. 101
(texte écrit en 1922!)
p. 101
(texte écrit en 1922!)
Un samedi jour de marché.
La grande et la petite place sont bruyantes et
tumultueuses. Les appels des marchandes, les discus-
sions des ménagères se mêlent aux cris des canards,
aux gloussements des poules, aux hennissements des
chevaux. Des charlatans installent., aux carrefours,
des voitures coloriées et, montés sur le siège comme
dans une chaire, entreprennent de démontrer aux
foules que la pâte « Triplepâte » est capable à la fois
de combattre la migraine, de chasser les cors aux
pieds et de faire briller les métaux.
La grande et la petite place sont bruyantes et
tumultueuses. Les appels des marchandes, les discus-
sions des ménagères se mêlent aux cris des canards,
aux gloussements des poules, aux hennissements des
chevaux. Des charlatans installent., aux carrefours,
des voitures coloriées et, montés sur le siège comme
dans une chaire, entreprennent de démontrer aux
foules que la pâte « Triplepâte » est capable à la fois
de combattre la migraine, de chasser les cors aux
pieds et de faire briller les métaux.
Un éteignoir... deux éteignoirs... trois éteignoirs...
Par une porte basse, ouverte dans un des côtés de la cathédrale, trois ombres, en forme d'éteignoirs, sortent. Ce sont Telcide, Rosalie et Jeanne Davernis, qui, vêtues de leurs houppelandes, modèle cloche, sont coiffées de capotes à brides.
Par une porte basse, ouverte dans un des côtés de la cathédrale, trois ombres, en forme d'éteignoirs, sortent. Ce sont Telcide, Rosalie et Jeanne Davernis, qui, vêtues de leurs houppelandes, modèle cloche, sont coiffées de capotes à brides.
- (...) La vie qui va vous emporter, est la vraie vie...
- Mais celle que nous menions...
- Elle ne l'est pas. Elle est calme, elle est ordonnée, elle n'est pas humaine. Nous n'y connaissons aucune joie, aucune souffrance, car nous ne participons à rien des joies et des souffrances universelles. Nous ressemblons à des lampes qu'on a mises au rancart, qui n'éclairent plus personne et qui s'éteignent peu à peu...
- Mais celle que nous menions...
- Elle ne l'est pas. Elle est calme, elle est ordonnée, elle n'est pas humaine. Nous n'y connaissons aucune joie, aucune souffrance, car nous ne participons à rien des joies et des souffrances universelles. Nous ressemblons à des lampes qu'on a mises au rancart, qui n'éclairent plus personne et qui s'éteignent peu à peu...
L'après-midi elle conquiert sa liberté en annonçant
son intention d'entretenir des résultats de la tombola
M. le Grand Doyen. Mensonge pieux! Si elle veut voir
M. Hyacinthe, il faut qu'elle soit chez lui dès une
heure et demie, sa classe commençant à deux heures.
son intention d'entretenir des résultats de la tombola
M. le Grand Doyen. Mensonge pieux! Si elle veut voir
M. Hyacinthe, il faut qu'elle soit chez lui dès une
heure et demie, sa classe commençant à deux heures.
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