Bertrand de La Peine

Attirée par le diaporama, la jeune fille prend place près de Valentin. Passe un bras autour des reins de son amant. Celui-ci appuie sur pause quand apparaît Le Baiser. Valentin embrasse Sibylle et, avec des gestes doux, reproduit l'attitude des modèles peints par Klimt. Serviette et peignoir d'éponge tombent ; le couple s'allonge su le divan tendu de batik, ramagé d'or.
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L'échelle double s'abat dans l'herbe près de Valentin. Ce dernier gît au pied du bouleau, immobile. La tête en sang, il est étendu là, inconscient. Devant l'accident, les pleurs de la fillette qui n'ont pas cessé durant la chute reprennent de plus belle. Puis, quelques gouttes font leur apparition : il se met à pleuvoir. C'est bon pour les bégonias, ça.
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Resté seul sur son plateau de calcaire, Sven se consacra alors à l'unique activité qui lui devenait chaque jour de plus en plus vitale, la seule qui, à ses yeux, importait : écouter.

Échelle de corde providentielle, l'entrelacs du lierre permer aux deux intrus d'atterrir en douceur sur le gazon élastique. Ils vont, à croupetons, de buisson en buisson, vers un bosquet de pins en évitant les champignons luminescents dont l'herbe est constellée. Le couple se fond contre l'écorce des conifères.

Un chien lève la patte, pisse contre un réverbère, puis repart en trottinant. Il croise une fillette qui tient fièrement la tige métallique d'un ballon de baudruche sur lequel se détachent, en bleu sur jaune, deux "M" entremêlés. La marque des Magasins Modernes. Elle tressaute, leste, comme allégée par l'hélium du ballon. Ses longs cheveux bruns, retenus par une barrette d'écaille, cascadent sur un court manteau aussi jaune que le ballon. Sa deuxième main est prise dans celle de sa mère, sa mère qui presse le pas jusqu'à l'abribus du 73. Là, une masse indistincte de baskets, de boots, de ballerines piétine, à quelques centimètres du caniveau où une eau limoneuse fait flaque et file dans la bouche d'égout. (p.9)

“Ces lettres font naître des questions et bien loin de combler des manques ou de mettre en lumière des pans du passé de mon père, elles ouvrent de nouvelles zones d’ombre et accroissent le doute. Elles créent du vide.”

Sven lave une feuille de salade. C'est une belle feuille de romaine qui se balance, ruisselante sous l'eau froide. Sven retourne la feuille et frotte les nervures jusqu'à ce qu'elles soient débarrassées de la moindre particule de terre. Son visage, à la hauteur du fenestron ouvert au-dessus de l'évier, reçoit le vent de face. Ses longs cheveux filasse flottent autour des oreilles, sur les lourdes épaules nues, tannées comme celles d'un vigneron. Il coupe le robinet et sèche avec soin la romain dans un torchon propre.