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Pour préserver la confiance, il a même organisé volontairement sa succession et adoubé un ancien du Quai d’Orsay issus de l’énarchie, donc insoupçonnable, ex-ambassadeur essentiellement réputé pour le faste de ses réceptions passées. Et ses frasques sexuelles. Un idiot utile, mondain et priapique, à l’impeccable vernis, comme il s’en épanouit tant sous les ors de la République.

Tout le mal de ce monde vient de ce qu’on n’est pas assez bon ou pas assez pervers. Ce n’est pas de moi, c’est de Machiavel. A son époque, l’Italie vénérait autre chose que des footballeurs, des pédés créateurs de mode et des starlettes à gros seins.

Bien qu’on soit en zone de conflit, avec des populations civiles très exposées, souvent de leur plein gré, les morts prépubères ou de sexe féminin ont une fâcheuse tendance à provoquer des élans de compassion absurdes et d’intempestives ouvertures de parapluie, pardon, d’enquêtes.

De toute façon on se marie tous par flemme. Ou par fatigue. Ceux qui racontent le contraire disent des conneries. On cherche, on cherche, un jour on en a plein le cul, on dégote une qui a faim et on la garde, c’est pas exactement ce qu’on voulait, on se fait un peu chier, mais c’est pratique.
- Pratique jusqu’à ce qu’elles demandent une pension alimentaire.
- La tranquillité n’a pas de prix.

Elle n’a commencé à creuser du côté de la jeune Chloé que le lendemain, en allant au plus simple, le Who’s Who 2.0, Facebook, le plus mouillé des rêves mouillés des nostalgiques de la Stasi.

Sans la moindre hésitation, Sher Ali accepte cet honneur et exécute Manzour, ce traître vendu aux mécréants. Sang et matière cérébrale giclent derrière le crâne explosé, aspergeant un petit qui se tenait trop près, sur le côté. Il n’a pas bronché. Personne n’a bronché. Le corps s’effondre au sol et l’odeur de poudre brûlée envahit l’espace confiné. Dans la tête de chacun retentissent les échos de la détonation. Un des instructeurs engueule le garçonnet souillé, il aurait dû faire attention à son gilet lesté de pains de plastic, et lui file une beigne. L’enfant se met à pleurnicher.

Cette nuit-là, une des gamines partouzées, une ado serbe attrapée près de la frontière deux semaines auparavant, meut d’une overdose vers quatre heures du matin. Ghost ne s’en aperçoit pas, il y en a tellement des pouffes à cette teuf, et bien avant qu’il ne redécolle, elle a été balancée dans l’une des décharges de la ville.

La mission, la mission, la mission. Sans illusion. Ces fantomes-là iront rejoindre les autres, tous ceux de son passé, ce territoire perdu qui restreint chaque jour un peu plus les limites de son existence.

Parce qu'à ce moment là , il n'y a que la peur. Ou la folie. Furieuse, meurtriere, celle qui apppelle la fin des choses , l'entropie.

" Sourate quatre, verset quatre-vingt quinze. Celui qui tuera un croyant volontairement aura l'enfer pour récompense ; il y demeurera éternellement. Dieu, irrité contre lui, le maudira et le condamnera à un supplice terrible. Tu te souviens, toi qui as tout appris par cœur ? Dors bien. "

Donc, en compagnie de son meilleur pote, également très préoccupé par les questions de pudeur féminine, d'honneur familial et de marquage de territoire, Adama a jeté le fils de pute dans le coffre d'une bagnole et est allé lui expliquer les bonnes manières dans un coin tranquille. À coups de marteau. Pendant que son copain empêchait le gars de bouger, un accident est vite arrivé, Adama lui bricolait la tronche.

Au final, l'amoureux éconduit n’en est même pas mort. Certes, sans ses roulettes, il ne peut pas aller bien loin, et puis il pîsse et chie dans une poche en plastoc, mange avec une paille et a l'air un peu golmon, avec sa tête toujours penchée et son sourire édenté et baveux, figé de traviole, mais bon, il a survécu cet enculé, merde.

Est-ce que ça justifiait qu'on enferme Adama ? Petit Camerounais dont la vie n’a jamais été facile ? Arrivé en France à trois ans, élevé seul par sa mère et une sœur à peine plus vieille de deux printemps, emmuré dans une HLM, livré à lui-même passé une certaine heure, l’Educ’ Nat’ refusant de faire garderie, et donc exposé aux tentations durant toute son adolescence ?

Non, certainement pas.

Une fois derrière les barreaux, Adama de la Banane n’a cependant pas perdu son temps, il a découvert des trucs.

Ponsot se tourna vers le journaliste avec un regard condescendant. "Qu'est-ce que vous croyez ? Qu'on n'a rien de plus important que ça à foutre ? Vous voulez que je vous dise ce que je pense des musulmans qui sont chez nous ? Sur cent individus, il y a vingt irrattrapables, radicaux de tout poil, qui prêchent un islam combattant et dur. Vingt qui sont parfaitement intégrés et ne feront jamais chier. Les soixante qui restent, ceux-là, ils suivront le vent dominant. Ça fait quand même quatre-vingts pour cent d'emmerdeurs en puissance, pour ne pas dire autre chose. Alors les matchs
de foot à la con qui se finissent en bordel, perso, je m'en bats un peu les couilles." Le policier posa quelques pièces sur le comptoir. "On a fini, j'ai du boulot."

Dans la situation présente, seul le storytelling compte. Nuance, réalité et pourquoi n’ont aucune importance, pire, ils sont dangereux.

Autre grand oublié, le déterminisme toujours de rigueur lorsque l'on juge des gusses de l'équipe adverse. Il ne peut pas, il ne doit surtout pas y avoir la moindre circonstance atténuante qui obligerait à réfléchir sur le fonctionnement ou le dysfonctionnement de l'institution - son incapacité à garantir la sécurité de ses fonctionnaires et de leurs familles, par exemple - et, par-delà, l'impéritie de ses chefs et des chefs de ses chefs, les politiques. In fine, ce sont eux qu'il s'agit de protéger des égarements de la troupe, pas le public.

La chance repasse rarement deux fois les plats.

Peter n’entend pas la dernière remarque, déjà emporté par ses cogitations. La CIA et Longhouse seraient donc organiquement très proches, consanguines sur le plan financier et leurs liens renforcés par l’existence, parmi leurs dirigeants, d’un réseau d’anciens allègrement passés du public au privé sans déceler dans ces changements de casquette intempestifs le moindre conflit d’intérêts. Ou en ne le voyant que trop bien, mais pourquoi s’emmerder. Vieille histoire. L’aveuglement sur son propre modus operandi d’un système désormais en roue libre, la disparition de toute forme d’honorabilité en faveur du fric roi et le traumatisme d’un 11-Septembre autorisant les réactions expéditives sont autant de conditions ayant permis, en Amérique, l’élan de privatisation de la chose militaire sans précédent constaté à l’occasion des invasions de l’Afghanistan et de l’Irak. Pour les hérauts du capitalisme, l’enjeu commercial premier de ces deux guerres n’a jamais été la captation des richesses des pays en question mais la guerre elle-même, source d’immenses profits.

La guerre est mère de toutes les commémorations mais c'est une mauvaise mère, elle ne respecte rien, ni les grandes idées, ni les hommes, elle les dévore et leur survit. Toujours.

Un jour tu t'aperçois que tu joues plus. Plus jamais. Tout est grave. Et c'est ça qui te tue, plus jouer.

Le temps est une rivière qui coule et use. Et le passé ne revient pas.

Peter a adhéré un temps à cette vision des choses, elle faisait sens. Mais sa réalité le rattrape. Tout le papier noirci, tous ces octets balancés à travers le Net ne changent rien à rien. Qu'en font ceux qui les reçoivent? Pour peu qu'il faille en faire quelque chose. Pas un seul de ses articles n'a eu le moindre effet durable et réellement positif, une notion toute relative il faut en être conscient, sur la marche du monde. Certains ont réussi à provoquer de petites secousses temporaires mais celles-ci ont été amorties très vite. De plus en plus, Peter se sent réduit à l'état de minuscule rouage d'une immense machine, sa vocation étant de produire de l'info quand d'autres produisent des légumes ou des appareils électriques. Info dont la valeur fluctue. La sienne aussi par conséquent. Et en ce moment , c'est plutôt à la baisse. Trop de plumes pour se penser incontournables, de moins en moins de gens pour lire, ou écouter. On comprendra qui a raison. Si raison il y a.

J'en veux pas, moi, des gosses, c'est trop de boulot.