La mesure
Il reste du temps
dans la grande pièce à l'air vide
Au centre
un petit tas de paille
parsemé d'épingles
Les radiateurs claquent
le vent joue son morceau
Ici ce sont les esprits
qui invoquent les vivants
un volet frémit
un oiseau entré fait sa ronde
On prend là
la mesure d'une vie
au son de portes rétives
de placards qu'on peine à fermer
La récolte fut-elle bonne ?
dur à dire
trop tôt
Et même si la ruine menace
sous le grand toit bâché
je garde au moins pour écrire
intactes
mes mains de vingt ans
La tristesse des villes
imprime sur les gens
dont la tristesse imprime
sur les villes