James E. McTeer II

Aucun pépiement d’oiseau. Aucun aboiement. Il chercha son chien du regard. En refluant, le raz-de-marée n’avait laissé qu’un bourbier jonché de débris. Un cadavre dénudé gisait au pied du chêne. Pas celui de la femme. C’était un homme, avec un gros ventre, sa peau était d’un gris violacé et il était couché face contre terre. Corps, pièces de bois, branches rompues et briques se confondaient, pêle-mêle.