K. W. Jeter

Les sentiments de bienveillance universelle se dissolvaient quand il se souvenait du solde de son compte bancaire.

Le soleil s’était levé suffisamment pour que l’air soit devenu doré.

C’était la première fois que Limmit pouvait détailler Bandita à la lumière. Son impression générale n’en fut pas modifiée, même s’il constatait à présent qu’elle avait un tatouage sur la cuisse en forme de bulle de B.D., la pointe disparaissant dans les poils de sa toison emmêlée. La bulle contenait cette simple phrase : J’AI FAIM.

Limmit s’affaissa à nouveau sur sa chaise. Ce court dialogue avait épuisé toutes ses réserves de bravoure. Le fond du puits, pensa-t-il, déprimé. Enfant déjà, il avait senti périodiquement un abîme s’ouvrir sous lui, un gouffre dans lequel il pouvait à tout moment tomber, contrecoup inévitable du plus simple ou même du plus intelligent de ses actes. Il était toujours là, attendant sa chute, infraréalité souterraine, univers alternatif de ses livres de science-fiction bâti sur de la merde. Planètes fécales orbitant autour de longues étoiles marron. Espoirs évacués. L’enfer doit ressembler à ça, se dit-il, écœuré par sa propre stupidité plus encore que par la crainte des conséquences de celle-ci.

Lecteur, si le nom de George Dower, résident de la commune londonienne de Clerkenwell, ne t'est pas familier, je t'adjure de ne pas lire plus avant. Peut-être un destin bienveillant - bienveillant pour l'esprit sensible du vénéré lecteur, et davantage encore pour la réputation de l'auteur - a-t-il accordé la grâce à quelques âmes de les laisser dans l'ignorance de la sordide histoire qui s'est attachée à mon nom. Je le sais, il y a bien peu de chance qu'il en soit ainsi, tant fut divulgué le récit de cette infamie. Les machines à imprimer ne cessent de vomir leurs papiers barbouillés d'encre, tandis que la vague de la rumeur publique, autrement plus éclaboussante, emplit alcôves et salons d'échos que la raison interdit de transcrire.
S'il s'avère toutefois que le lecteur fait partie de ces bienheureux qui ignorent tout des récents scandales, alors qu'il repose ce livre sans l'ouvrir. Il se peut que, prisonnier d'une chambre de malade, ou évadé vers les vastes horizons d'un voyage à l'étranger, loin du climat britannique et des morsures glacées, bien plus aiguës et pénétrantes, des commères anglaises, tu aies su, lecteur, préserver ton oreille de la rumeur. Probablement ne tirerais-tu que petit profit à écouter ce que disent les gens sur cette douteuse confrérie scientifique connue sous le nom d'Anti-Société Royale, et sur le rôle que je suis supposé avoir joué dans sa résurrection depuis ce passé brumeux où elle restait tapie à l'ombre mythique du Fiat Lux de Newton.

Première partie : À la recherche de Saint Monkfish

La vie sous terre a peut-être affecté tous les hommes ici, leur refilant des bites comme des champignons de couche. Au pays des six centimètres, les douze centimètres sont rois.

Chacune des putes que je rencontre sur l’Interface prétend avoir été la meilleure élève de sa classe, poursuivit Adder. Et, bordel, certaines d’entre vous doivent probablement le croire. Et tu sais pourquoi vous construisez tous ce fantasme de la super nana, belle, intelligente et tout ? »
Le regard de la fille, cette fois, se posa sur lui, anxieux, craignant la révélation qu’il allait faire. […]
- Parce que ça suffit pas d’avoir été une connasse et une pute typique des collèges du comté d’Orange pour devenir une pauvre pute typique de L.A. Ta chute, ta dégradation ne serait pas assez dure. Pour toi, il faut qu’elle soit exceptionnelle, qu’elle se produise de haut de l’échelle vers le cloaque le plus immonde que t’aies vu…

Et si elle s’accrochait vraiment à moi et qu’elle ne veuille plus me laisser partir ? La vie sous terre a peut-être affecté tous les hommes ici, leur refilant des bites comme des champignons de couche. Au pays des six centimètres, les douze centimètres sont rois.

Quand il ne sentit plus ses jambes, il s’écroula sur les mains. Depuis combien de temps ça dure, se demanda-t-il horrifié. Les pieds morts, les jambes mortes, la bite morte. Encore combien de temps avant que je sois mort de partout. Il rampa au milieu des cadavres, squelettes rigides, viscères mous. Ses mains moururent. Il tomba en avant et entrevit, tout proche, le trottoir ainsi que les pieds et les jambes de passants. J’y arriverai pas, pensa t-il, paralysé de terreur, secoué de nausées, tandis que des mains dégoulinantes de sang pesaient sur sa tête qu’il s’efforçait désespérément de maintenir au-dessus de la surface de la matière gluante. Les doigts laissaient sur sa figure des traces de cette pourriture de la rue, sa peau commençant à mourir et à se décomposer.

Il souleva avec des mains tremblantes le tas de revues piquées d’humidité qui encombrait le siège désigné. Clitos et Scatos, proclamait le premier de la pile. Le Magazine Préféré des Lesbiennes Coprophages.