Kris

Oui, je me souviendrais toute ma vie de ce jour, ce 30 septembre 1938 où, à des centaines de kilomètres de Prague, dans les immenses bureaux nazis de Munich, ma mère m’a trahi et menti. J’étais orphelin depuis un âge où l’on est trop jeune pour conserver ne serait-ce qu’une seule image parentale. Mais à seize ans, je m’étais fabriqué une mère. Elle s’appelait la France, celle de 1789 et de Voltaire. Celle de 1848 et de Victor Hugo. Celle des Soldats de l’An II et des Communards. Je ne l’avais jamais vue qu’en livres, qu’en rêves et qu’en discours, mais j’ai bu à son sein jusqu’à plus soif. Jusqu’à déborder d’amour et de citoyenneté entremêlés. Orphelin pour la seconde fois… C’est étrange comme on n’en meurt pas